Sapateiros de Palavras

Coisas deleitáveis e coisas abomináveis

2011-06-20T05:03:00.000-07:00

Proponho aqui um divertido exercício literário, inspirado nesse texto http://sapateirosdepalavras.blogspot.com/2011/06/texto-de-paulo-mendes-campos.html, façamos uma lista de coisas abomináveis e de coisas deleitáveis, parafraseando Paulo Mendes Campos. Seguem minhas listas:

Coisas abomináveis

Filas quilométricas de qualquer coisa em qualquer ocasião; Trem ou metrô em horário de pico; Berreiro de criança; Equação matemática; Cartão quando dá erro na leitura; Testemunha de Jeová batendo na porta em pleno domingo de manhã; Música sertaneja; Programação de domingo na Tv aberta; Programa humorístico da globo; Barata;Trabalhar no feriado ou ter de ficar depois do horário de expediente; Obrigações de qualquer espécie; Discurso de miss; Queda de energia elétrica; Morte de artista excepcional; Velho reclamando; Homem que bate em mulher; Trânsito lento; Correios em greve; Preencher gabaritos; Pia entupida; Sala de espera de hospital; Gente racista, sobretudo tentando justificar ou encobrir o racismo; Pernilongo;Perda de tempo;Ataque de asma; Injeção; Novelas; Demagogia; Senso comum; Resfriado; Afetações de qualquer espécie; Jogador de futebol dando entrevista ou “atuando” em comercial; Artistas decadentes se elegendo para cargos políticos; Eleitores desses artistas decadentes; Comercial da coca-cola com mensagem “altruísta”; Declaração de amor em carro de som pelo microfone com Love songs ao fundo no último volume; Sua santidade o Papa “contra métodos contraconceptivos, células tronco e etc” e fazendo vista grossa para a prática de pedofilia na igreja ; Conjuntivite; Conservadores de direita praticantes; Fofoqueiros, puxa-sacos, bundões, pelegos e Cia Ldta; Ostentação; Fingimento; Difamação, sobretudo quando é a nossa;Mau gosto artístico; Trabalho em grupo com idiotas; Negros nazistas, mulheres machistas e pé rapados capitalistas;Ralar os joelhos; Dívidas, Danos ou prejuízos; Bulliyng; Decepção amorosa; Unha lascada; Trabalhar em call Center; Distorção da verdade ou eufemismos; Inversão de valores; Celular fora de área; Calor excessivo; Pés gelados; Fazer a social com quem a gente não tem afinidade.

“Então considerei que as botas apertadas são uma das maiores venturas da terra, porque, fazendo doer os pés, dão azo ao prazer de as descalçar. Mortifica os pés, desgraçado, desmortifica-os depois, e aí tens a felicidade barata, ao sabor dos sapateiros e de Epicuro.”

Machado de Assis

Coisas deleitáveis

Cheiro de café fresco; Sacar FGTS; Ser aplaudido com entusiasmo e sinceridade; Brigadeiro de panela; Rock’n’roll; Rapaz bonito; Mar à noite; Beijar (a qualquer hora do dia); Sorvete; Pipoca doce; cochilo no sofá; Tocar numa borboleta; Publicar um livro antes dos 25; Amora do pé; Lua cheia; Peça dramática; Filme de suspense; Livro de romance, sobretudo os proibidos, de autores que estiveram na lista no índex; Roseira branca; Roupa de ficar em casa; Calçar chinelos; Gente culta; Parque do Ibirapuera; Álbum branco dos Beatles; Caixa de giz de cera novo; Bolo de milho; Banho de chuva no verão; Devorar lata de leite condensado; Bohemian Rhapsody do Queen; Conhecer um genttle man; Gato dormindo ou ronronando; Ser jovem; Fazer poesia; Solo de guitarra; Causar polêmica; Ter habilidades raras ou diferentes como ser ambidestro ou ter excelente pontaria; Soprar dente-de-leão; Desenhar; Cafuné; Gente que ainda diz “senhorita”, “por obséquio” e “sua pessoa”; Fascinação instrumental no violino; Carinhoso na voz de Elis; Balanço de parque; Batata frita; Sessão de cinema com sala quase vazia; Mascar chiclete; Cheiro de novo; Porcelana de dois séculos intacta; Paranapiacaba; Filhote de cachorro; Coincidências; Maria Bethância declamando poesia; Caetano Veloso “puto”(vamo botar essa porra pra funcionar!) ; Roupa cheirando a amaciante; Prédios antiqüíssimos de São Paulo; Desenho animado dos anos 80; Aula de educação sexual na quinta série; Comer doce escondido; Óculos Ray-ban; Dar gargalhada; Bala 7 belo sabor framboesa; Rabiscar folha de papel em branco; Poemas eróticos dos mais sujos de Bocage; Bélle époque; Pintura de Monet; Lápis apontado na faca; Pinhão cozido; Quaresmeira em flor; Comer fora; Ser autodidata em alguma coisa; Amendoim torrado;Começo de namoro; Gente imparcial até mesmo quando se trata da família: “Meu irmão? Aquele ali não vale o feijão que come”; Cheiro de naftalina; Dormir, sobretudo após ter feito sexo; encontrar desafeto na rua e perceber que ele está decadente; Fazer o que se tem vontade, seja fazer uma greve ou apenas mudar um móvel de lugar;Falar o que pensa; Escrever aquilo que bem entender, inclusive esse texto.

Lidiane Santana

Texto de Paulo Mendes Campos

2011-06-20T04:58:00.000-07:00

Coisas abomináveis

Sala de espera de ministério público, de autarquia, de banco, sobretudo quando uma réstia de sol morno e antipático bate em nossa cara; atraso de avião, para reparos no motor, sobretudo quando se está sozinho em aeroporto estrangeiro, com um alto-falante incompreensível em qualquer idioma; trem que atrasa na própria estação de partida, sobretudo da Estrada de Ferro Central do Brasil no primeiro dia de carnaval (isto já me aconteceu, é claro); menino de nariz sujo (menina então nem se fala); gol do América no último minuto contra o Botafogo ou gol do Escurinho de pé direito; preencher aquele formulário hermético e algébrico da Divisão do Imposto de Renda, sobretudo quando não se tem renda, mas vai pagar assim mesmo; a penúltims hora em qualquer viagem e em qualquer tipo de transporte; torneiras secas há mais de três dias (todo carioca contemporâneo tem crédito no Paraíso); verificar que o prato pedido no restaurante está intragável; garçom que fica malcriado quando quer gorjeta além dos 10% já incluidos na conta; uísque ostensivamente falsificado; domingo às seis horas da tarde, sobretudo se há resenha esportiva, mas a televisão está enguiçada; técnico de televisão; anúncio de televisão; Marcom; buscar um registrado no Colis Postaux; desembaraçar bagagem na alfândega; delegacia de polícia, em qualquer circunstância; prostituta sem dentes; falso malandro; falso valente; sujeito falsamente importante; fila de elevador e elevador propriamente dito; bafo de respiração em nossa nuca dentro do elevador; um arábe (dizia Ovalle) vestido a caráter dentro de elevador; enguiço de elevador e a gente lá dentro; moça que não sabe que mulher só pode falar um palavrão por semana; aviso de banco; gerente de banco (o subgerente é pior) quando nos diz com sarcasmo: "Sempre os eternos 10%!"; tinta quando acaba se a gente já está enchendo a promissória (tem de pedir a caneta do gerente emprestada); pobre bajulando rico; rico bajulando pobre; rir com exagero da anedota contada pelo patrão; campainha de telefone de madrugada; esperar um telefonema com ansiedade e, vai atender, é engano; enfarte de pessoa da nossa idade; caixa, quando nos diz para passar no dia seguinte (no dia seguinte talvez ele nos pague, mas com uma cara enjoadíssima de quem concede um favor excepcional); cachorro latindo em nossas pernas; quintal com papagaio e macaco; discurso em geral, mas, notadamente, os empolados e compridos; cara de falsa modéstia; tratar de papéis para a compra de imóvel; processo na Caixa Econômica; eletrola quando fica biruta; vacina antivariólica; rumores de epidemia de varíola; apartar briga em espanhol; brigar em francês; amar em alemão; ser puxado por alguém para dançar; enjôo de mar (mais forte que amor de mãe, diz Gilberto Amado); jornal largando tinta; pagar a mesma conta duas vezes (o poeta Keats refere-se a isso com uma sacrossanta indignação); acordar com gripe; dor de dente, sobretudo depois de trinta anos; poesia declamada por mulher gorga ou magra demais; chapéu à nossa frente no teatro; jantar perto de pessoa que nos vai devorando as fritas; "quer me dar só uma pontinha de bife?"; ser chamado de "bichão" ou "batuta" por pessoa que não tem intimidade conosco; beliscão; o segundo beliscão; practical jokes, sobretudo se o idioma é do Texas; topada; agentes de seguros (porque evidentam dizer-nos a palavra morte e só pensam nisso); conta de boate, sobretudo quando o cavalheirismo nos obriga a pagar sem checar o roubo; policial empurrando a gente de leve (com força é mais que abominável); batedores de motocicleta, sobretudo no verão, no dia que a gente não tomou banho porque faltou água; os serviços em geral da Companhia Telefônica; a telefonista-chefe do serviço interurbano; demora aproximada de seis horas porque há alguns circuitos com defeito; precisar inadiavelmente de táxi em noite de chuva; esquecer a carteira em casa; perder cardeneta de endereços; isqueiro quando acaba o fluido mas há ainda uma tênue esperança; perder dinheiro; achar dinheiro e o dono aparecer na mesma hora; comerciante quando nos aconselha a comprar logo porque vai subir de preço; chimpanzé metido a besta; araponga em tarde de dor-de-cotovelo; serra circular em dia de ressaca; ressaca em dia de serra circular; queda ridicula em via pública; estar com vontade de fumar e nem o motorista do táxi tem fogo; amigo que não compra cigarros para fumar pouco; ser apresentado mais de 13 vezes a uma mesma pessoa; não reconhece uma pessoa que já nos foi apresentada; pessoa que nos diz "você não se lembra de mim", e não contra; batida de automóvel na hora do engarrafamento; mão suada; festas juninas; sujeito que adora falar mal língua estrangeira; sujeito que fala bem demais língua estrangeira; mulher feia falando mal de mulher bonita; o abominável homem das neves.

Coisas deleitáveis

Depois de ter publicado uma lista de coisas abomináveis, pediram-me para fazer uma relação de coisas deleitáveis. Pois não:

Coleção de revistas de antes da Primeira Grande Guerra, em feriado chuvoso; cigarro depois do café da manhã, sobretudo de manhã fria, no interior; água de geladeira; às quatro horas da manhã, depois de uma festa; arrancar os sapatos depois do baile; andar descalço em relva úmida; breakfast em cama de hotel; cochilar em viagem de automóvel com rádio tocando canções napolitanas; montar cavalo bonito; banho de cachoeira; banho de mar em manhã de verão na praia de Boa Viagem; grande partida de futebol à noite no Maracanã; dizer baixinho versos de Verlaine em madrugada de romantismo e vaga melancolia; ganhar discos de presente (João!); ganhar uísque de presente; conhecer gente que conheceu Machado de Assis; sombra de árvore; um bom papo em carro-restaurante; dormir cansando; viagem de segunda classe em transatlântico de luxo; lago de águas límpida; andar de canoa em rio grande; acertar um sem-pulo de canhota; acertar tiro ao alvo, sobretudo garrafa; jogar novela de Conrad no mar; música de João Sebastião quando a manhã é infinita; canivete alemão; aroma de madeira; passarinho colorido quando pousa perto da gente; oferecer bebida a uma senhora de idade e ela aceitar com prazer; octogenário lúcido e lépido; casa na qual morou quem admiramos muito; tulipas e narcisos à beira do Avon; batucada bem batida; batida bem batucada; flamenco bem dançado; comida chinesa; salto acrobático que pode causar a morte do artista; crawl com estilo; time de basquetebol americano; passe de Didi; gol de Pelé; drible de Garrincha; lembrar os grandes craques argentinos do passado; rasgar papéis inúteis; copiar caderneta de telefones; dinheiro que não se esperava; dinheiro quando é mais do que se esperava; fisgar um peixe; ver Raimundo Nogueira diante duma travessa de caranguejos; cartomante ou palmista quando acerta alguma coisa; geladeira nova, sobretudo a primeira; mudar para apartamento maior; andar de bailarina; roupa de palhaço de circo; o olhar superior do tigre; vento de montanha; tomar ponche de rum nos Alpes; canja de galinha dum restaurante subterrâneo que existe em Hamburgo; catedral góticas; igrejas barrocas de Ouro Preto; o adro da igreja de São Francisco de Assis, em São João del Rei; jabuticaba de Sabará; ar refrigerado; lareira em terra fria; milho cozido; bateria de cozinha novinha em folha; trazer para casa um queijo enorme; dar boneca para menina pobre; menino preto tomando sorvete; comer mexido à meia-noite, desembarcar de avião; álbum de pintura, sobretudo Paul Klee; brincar com argila; sol da manhã no inverno; foto em que a gente fica mais bonito do que é; máquinas de escrever, nova; lenço de linho; atlas; mapas antigos; passear de jangada; telefonar para outro país; descobrir, quando o cigarro acaba, que a gente ainda tem um cachimbo e uma lata de fumo; a palavra cognac, aprender o que é Weltanschuung aos 20 anos; xícara de porcelana; taça de cristal fino; facão de cozinha bem amolado; aprender que faca de pão é o instrumento ideal para descascar abacaxi; paradoxo de Bernard Shaw; cesta de cajus do Nordeste; hortaliças frescas em cima do mármore; aquele coelho de relógio em Alice no País das Maravilhas; lembrar de repente um episodio da infância; mãe; ser cumprimentado com intimidade pelo ministro da Guerra; passagem de graça para a Europa; achar dinheiro; ilha fluvial coberta de vegetação; piracema; baleia; balança de farmácia; adega de vinho; comer pão saído do forno; brincar de cozinhar; matar aula; votar bem cedinho e ter o dia todo para não fazer nada; pensar na confusão que havia em Jerusalém no tempo de Cristo; “sua pressão está ótima”; “no fígado o senhor não tem nada”; “assine o recibo nesta linha”; bisbilhotar biblioteca dos outros; discos dos velhos tempos; varanda de fazenda; pátio espanhol; cisterna; água nascente; a Floresta Negra; montanha-russa; water-shoot; apanhar com a mão a laranja que nos lançaram de longe; notar de repente que uma pessoa muito feia tem uma voz muito bonita; retirar o gesso; ducha escocesa; demonstrar teorema de geometria; mata de pinheiros; álamo; conversar com um velhinho que só entende de árvores; rever Luzes da cidade; o andar de Michèle Morgan; o sorriso de Ingrid Bergman; a feiúra de Katharine Hepburn; encher o filtro com batida de limão em dia de feijoada; ser apresentado a um rio famoso; ver uma raposa na estrada; flores; frevo; escola de samba; aquarela de criança; bola de couro nova; ganhar uma bola de borracha maciça na aula de catecismo; a vida de São Francisco; claustro; caixa de ferramentas; janelas para o mar; luvas de inverno; ter em casa uma poltrona de humorista inglês; espelho do século passado; quadro de Braque e de Morandi; motorista de táxi gentil; médico beberrão; crescimento de árvore plantada por nós; descobrir semelhança entre pessoas e objetos (por exemplo, entre uma lâmpada guarnecida por uma armação de ferro e o pai de Hamlet); o Rio visto de avião; fotografia antiga; descobrir uma frase que nos revele; colega de boa memória, recordando coisas do colégio; gente engraçada; gente que sabe imitar os outros; esquilo roendo avelã; Tarzã, o filho das selvas; Sherlock Holmes; mocinho que não erro tiro; o Blue Boy aos 17 anos; o Coração de De Amicis aos 14; Papini aos 18; o Jeca Tatu aos 7; Gulliver e Robinson Crusoé em edições juvenis aos 13; Pinóquio em qualquer idade; ver marceneiro trabalhar; fogueira na praia, à noite; dormir em barraca; estar vivo; descobrir que viver é de graça; poder falar a verdade; os momentos que precedem o jantar em casa de amigos; chegar em casa depois de viagem; ficar de short o dia inteiro; coceira de bicho-de-pé; ler na cama; casaco de camurça; ver jogo de futebol, na televisão, deitado; o primeiro contato com Pepino, o Breve; Luís Lopes Coelho; fazer a própria lista de coisas deleitáveis.

Gambiarra Literária: exercício de criação 13

2011-05-09T19:14:00.000-07:00

Gambiarra Literária: exercício de criação 13: "E voltamos depois de nosso hiatus... que teve uma boa causa, hehehe. Mas vamos ao que interessa... Exercício de de criação número 13 ..."

Mácula - Lidiane Santana - Clube de Autores - 2011

2011-05-05T17:37:00.001-07:00

http://www.clubedeautores.com.br/book/43769--Macula

Sobre o livro: "Mácula" - Lidiane Santana - Clube de Autores - 2011

Quando fez o prefácio de meu segundo livro, a amiga e poeta Katsuko Shishido Pastore, colocou-se a respeito da coragem de se lançar um livro de poemas, em meio a aparentemente tantos livros publicados, por que mais um entre muitos? Já nos idos de 1949, com as cinzas ainda quentes da guerra e seus horrores, Theodor Adorno nos alerta se é possível fazer o poema em tempo de penúria. Se depois dos campos de concentração e extermínio era plausível ainda o poema.

E digo: não só é possível, como necessário. Publicar um livro de poesia, apesar de tudo por vezes estar contra, é um ato de coragem. A poesia não é salvacionista no sentido de regenerar o tecido morto da sensibilidade de todas as pessoas. Mas ao fazê-lo, o poema, já em si um ato de rebeldia, criamos um rito mágico de anunciação do novo. Segundo a kabala, o verbo cria o mundo, mesmo em muitos mitos de criação, é a palavra a força geradora, é o ato criador dos deuses. Quando vejo uma poeta mulher compondo seus versos, fico muito mais feliz, pois é a fêmea a geradora motriz de mundos. É feminino o processo de criação do poema, algo como uma gestação de palavras, para depois em um parto dar-lhe forma no papel.

O livro Mácula tem um sutil movimento vertical, o movimento de queda para o fundo do abismo, rememora os poetas do século XIX e sua tristeza filosófica. Trabalha com poemas curtos, dando uma certa velocidade vertiginosa à queda para o fundo, para o escuro, para um certo desalento. O que é ótimo. Vivemos em uma sociedade em que a felicidade não é mais uma conquista, mas uma obrigação pesada. Ao dar vazão para sua tristeza íntima, Lidiane Santana, se torna porta voz involuntária dos que querem seu direito à tristeza, ao lúgubre, aos escuros, ao invés deste luminoso mundo novo em que estacionamos. Nas palavras da própria escritora, um momento para tomar um "chá com fantasmas".

Convido ao leitor, para ter um cuidado especial com as entrelinhas, a urdidura do tecido, o fio solto, que a cultura árabe deixa em seus tapetes, para provar que a onisciência é reservada a deus. O fio de Ariadne a desvelar os labirintos. Nestes poemas não encontrarão contos de fada açucarados, ou lições de moral, bravatas, ou algo muito fácil de digerir. É o que não está escrito que intriga. É na incompletude que somos todos humanos, e no entanto é na poesia que não nos promete nada, que talvez encontremos nosso verdadeiro eu: o espelho de Narciso e a palma de seu martírio pelo belo.

É necessário que nos enamoremos do abismo, até para poder domesticá-lo em nós.

Edson Bueno de Camargo

poeta, menestrel de impossibilidades

SAPATOS, ETC.

2011-04-26T17:45:00.001-07:00

Os sapatos, de preferência velhos e informes, com irregulares placas de barro ou apenas foscos, são muito mais belos que os sapatos lustradinhos, brilhantes que nem parquês. Qual o esteta que não sabe dessas coisas? Nem há de ser por outro motivo que os escultores jamais passam a ferro as calças das suas estátuas. Aqui em Porto Alegre só conheço uma delas, com caprichosos vincos de bronze - é o que logo se nota, porque não parece natural. Natural é a natureza. E a natureza é hippie. Onde já se vou uma árvore ridiculamente simétrica? E qual foi a Brasília que jamais teve esse incomparável imprevisto "ao Deus dará" de uma Itaoca? Bem, nunca falta um leitor para indagar que moralidade a tirar disso tudo... Nenhuma! Eu estava falando de beleza.

Mário Quintana
(Caderno H)

O VELHO SAPATO

2011-04-26T17:43:00.000-07:00

Ledalge

Hás de pisar o chão da estrada,
Cheirando o suado barro da terra!
E aonde correres, limparás as valas,
Reacendidas em suas janelas...

Não terás mais, o amargor da espada,
Pisarás o chão, de forma nobilíssima!
Com os calos oriundos da jornada,
Dum carme de devaneios e malícias.

Pisa o chão, velho sapato alto!
Sem as querelas da inconstância,
Sinta-te o próprio Deus da arrogância...

Se aos teus pés, chutares a vida,
A ponto de, não tiveres guarida,
Pra te guiar, sem rumo pelo asfalto.

Concurso Literário de São Bernardo do Campo - reverberações

2011-04-26T17:38:00.001-07:00

Concurso Literário de São Bernardo do Campo - reverberações

http://www.dgabc.com.br/News/5880689/s-bernardo-na-rota-literaria.aspx

A PREFEITURA DO MUNICÍPIO DE SÃO BERNARDO DO CAMPO, por meio da SECRETARIA DE CULTURA, torna pública a relação de premiados no EDITAL DO CONCURSO LITERÁRIO, publicado no jornal "Notícias do Município", edição nº 1550, de 12 de março de 2010.

Categoria Poesia ( São Bernardo do Campo )

MARIA DA CONCEIÇÃO SOARES BASTOS

HILDA CAMPIOTTI DA SILVA

ALBERTO LAZZARINI FILHO

Categoria Poesia ( Brasil )

EDSON BUENO DE CAMARGO

MARY FERREIRA BORGES DE CASTILHO

EUSTÁQUIO GORGONE DE OLIVEIRA

Categoria Contos ( São Bernardo do Campo )

ALVAIR SILVEIRA TORRES JUNIOR

RONALDO VENTURA

MARIA ELENA CABRINI LIBORIO

Categoria Contos ( Brasil )

FRANCINE JALLAGEAS

RONALDO CAGIANO BARBOSA

SILVIO ROGÉRIO SILVA

Categoria Dramaturgia ( São Bernardo do Campo )

GUSTAVO DA SILVA GONÇALVES PENNA

MANUEL MESSIAS DA SILVA FILHO

MARCELO MONTHESI

Categoria Dramaturgia ( Brasil )

VALDEREZ CARDOSO GOMES

SOLANGE DIAS

LUIZ CARLOS GOMES BORGES

Taba de Corumbê - Número 02

2011-04-20T12:40:00.001-07:00

Número 02 do jornal de poesia Taba de Corumbê - agora on-line.:

http://pt.scribd.com/doc/53458884/TABA-DE-CORUMBE-ANO-IV-%E2%80%93-N-%C2%BA-02-%E2%80%93-SETEMBRO-2007

Sarau da Taba - Sábado a partir das 15h00 – 04/12/2010

2010-11-29T09:17:00.001-08:00

Sarau da Taba:

Dia 04 de dezembro, sábado, a partir das 15h00, irá acontecer o último Sarau da Taba de 2010, com o encerramento festivo das atividades da Taba, que no dia 01 de janeiro de 2011, entre fluxos e refluxos, completará 6 anos de atividade.

Acontecerá também a Noite de autógrafos dos livros dos ilustres membros da Taba, "Os que não leram Os Sertões fizeram do mesmo um livro difícil", de Aristides Theodoro e "Estilhaços Urbanos", de Macário Ohana Vangélis.

Estão desde já todos convidados a participar com sua arte, em uma agradável casa bandeirista e seu clima secular, onde todos tem voz e vez..

Local - Museu Barão de Mauá

Centro de Referência da Memória e História da Cidade

Av. Dr. Getúlio Vargas, 276 – Vila. Guarani – Mauá – SP - Telefones: 4519-6456

Sábado a partir das 15h00 – 04/12/2010

“Sapatos”, poema de Charles Bukowski

2010-11-08T17:59:00.000-08:00

Charles Bukowski | Tradução Alice Dias

quando voce é jovem
um par
de sapatos
saltos altos
femininos
apenas
sentados
bem
perto
ao teu lado
sozinhos
podem
incendiar
seus
ossos;
quando voce é velho
eles são
somente
um par
de sapatos
vazios
e
é
isso.

Fonte: http://www.literaturaemfoco.com/?p=3148

Blogagem Coletiva - Dia de Amar Seu Corpo 2010 - 20/10/2010

2010-10-20T13:55:00.001-07:00

A partir de quando olhar um espelho passou a ser um castigo? Podemos dizer que a partir do momento que a mulher (ou sua imagem) passou a ser uma mercadoria, este martírio começou. Ora, temos um tratado de filosofia partindo do alemão Kant, que nos afirma que o ser humano não pode ser uma mercadoria porque é dotado de dignidade. Ao preço de uma imagem falsa de beleza, vende-se esta dignidade. Troca-se a emancipação pela submissão.

Dignidade, talvez esteja nela a raiz do problema, pessoas sem dignidade se submetem aos caprichos do capitalismo, do poder, e ou do falso desejo. A sociedade de consumo substitui com requintes, a opressão religiosa perpetrada contra a mulher pelas religiões monoteístas; os pilares do pensamento ocidental. O reducionismo e a focalização do sexo, a supressão do orgasmo como fonte de prazer, a deformação estética do corpo, a criação de factóides via propaganda direta e ou indireta, através de merchandising nas novelas e blockbusters, minam a resistência crítica de qualquer uma. Já dizia Goebbels, uma mentira repetida a exaustão se torna verdade corrente. A revista Vogue, os canais tele-evangélicos, a mídia burguesa, são o Martelo das Bruxas de nosso tempo, e a determinação de biótipos é a indelével tortura, uma que penetra na alma antes mesmo do corpo. Os carrascos somos nós mesmos, eivados de uma mentira.

A sociedade paternalista impede o crescimento espiritual e físico da humanidade. Será a mulher nossa redentora? Sim, o dia em que a mulher se emancipar completamente, não tenho sombra de dúvida, que a humanidade ascenderá para um patamar de desenvolvimento maior.

Hoje é dia da mulher se olhar como realmente é, e como realmente deve ser, uma criatura amada e querida, não parte da mobília, ou um eletrodoméstico que realiza todas as tarefas. Amemos nosso corpo como ele é, a perfeição é um estado de espírito. amemos o espelho porque ele é nossa real imagem.

http://duplamentevenusiana.blogspot.com/2010/10/blogagem-coletiva-dia-de-amar-seu-corpo.html

Vermelha

2010-09-24T13:11:00.000-07:00

Edson Bueno de Camargo

a tarde cai
abrupta
e vermelha

nos subterrâneos
e nos subúrbios
em seus muros
necromantes desajeitados
geram um mundo deformado

exercício de criação 5 - Gambiarra Literária
http://gambiarraliteraria.blogspot.com/2010/09/exercicio-de-criacao-5.html

Babel

2010-09-08T16:18:00.000-07:00

Edson Bueno de Camargo

esta casa

cobre minha cabeça

mas não mais me abriga

minhas pilhas 

de livros pelos cantos

são ruínas

de papel

exercício de criação 4

http://gambiarraliteraria.blogspot.com/2010/08/exercicio-de-criacao-4.html

08/09/2010

sombrinha de doze varas

2010-08-31T13:33:00.000-07:00

Edson Bueno de Camargo

1

sombrinha de doze varas
sobre o pano
dormem quinquilharias

“compra senhoro”
a mulher tem cabelos brancos
e sotaque romani

a cigana insiste
guarda-chuva chinês de muitas cores
buquês de flores
transbordam cores na seda falsa

(está caro
penso
não compro)

“faz mais barato
paga diferença depois”

já não ouço mais
minha mente já está longe
rouba o cinza do céu
e dos olhos que me fitam
uma certa indiferença

2

a árvore morta
serve de moldura
a fotografia que não tiro
(esta será só com os olhos)

pequenos pássaros
na distância parecem pretos
hoje o dia está com pouca luz

3

flores de dente de leão
pedem o sol
que a tarde nos nega

sua cor destoa
do que nossos olhos esperam

4

a mangueira
tem tantas flores
que lhe pedem os galhos

não sabe a planta
não estar em um vale
ensolarado do Ghanges ou do Indo

faz o papel ambíguo
de florescer neste planalto frio
a guardar o silêncio do horizonte esbranquiçado

5

nada muda o que sinto
a tarde só fala o que está dentro de mim

Cora Coralina > Sapato velho

2010-07-29T10:40:00.001-07:00

Não há nada que dure mais do que um sapato velho
Jogado fora.
Fica sempre carcomido.
Ressecado, embodocado,
Saliente por cima dos monturos.
Quanto tempo!
Que de chuva, que de sol,
Que de esforço, constante, invisível,
Material, atuante,
Silencioso, dia e noite,
Precisará um calçado, no lixo,
Para se decompor absolutamente,
Se desintegrar quimicamente
Em transformações de humo criador?

CORALINA, Cora. Poemas dos becos de Goiás e estórias mais. São Paulo: Círculo do Livro, p. 67.

Ziquizira ( ou Professor.)

2010-07-27T16:16:00.000-07:00

Edson Bueno de Camargo

Cair da tarde, o Sol se recolhe em uma sinfonia de tons pasteis de laranja de lilases.

Num boteco qualquer ao fim da tarde, em algum lugar do Brasil, entre o centro portentoso de uma capital ou subúrbio, suas casinhas em reboque dependuradas num morro. Uma grande cidade onde todos trabalham duro, em suas fábricas fumarentas e barulhentas. Homens que não dispensam tomar umas e umas no cair da tarde. É nestes espaços modernos do sagrado, onde a velha e antiga sabedoria dos gregos se manifesta, a grandiloquência da “filosofia de botequim”, embora apregoada a sua extinção; ela perdura.

_ Ziquizira isto sim,

_ Qualé Professor, ta falando sozinho é? Pergunta Duda um funcionário de banco ao amigo de copo.

_ Ziquizira, quizumba, macumba, mau-olhado, tudo junto e mais alguma coisa. A educação das crianças no Brasil tem tanta desgraça que parece coisa feita. Sabe tipo, começou errado, e f... tudo no final.

Duda toma um gole de cerveja gelada, fita o amigo tentando entender, e em dúvida se pergunta ou não o que afligia o amigo já visivelmente alterado pelo álcool. O Professor sempre tinha boas histórias. Perguntou.

- Professor tu é um cara legal, mas de vez em sempre vem com uns assunto osso. Tem história que ficou até arrepiado. Tenho até medo de perguntar qualé a bronca; mais manda ai.

- Como estava falando amigo Duda, a educação infantil no Brasil parece que tem uma Quizila de Santo Brabo. Destas que a gente pega quando pisa em macumba e toma a cachaça do Santo. Pra começar do começo mesmo: tava todo mundo em paz e sossegado, coçando o saco e catando piolho e vieram os portugueses, encheram um navio com um monte de padre da tal Companhia de Jesus, que mal desembarcaram na praia foram rezando a primeira missa e catequizando os índios. Não perguntaram na da ninguém, foram se abancando, fundando colégio e tal. Trouxeram até a última moda em pedagogia na Europa católica, e tal de Ratio Studiorum, - Duda você não imagina, o negócio mostra até como se monta uma sala de aula, igualzinho as salas de hoje em dia. professor na frente, e os alunos todos perfiladinhos só ouvindo.

_ Mas colégio de padre tem até hoje, tem não.

_ Tem mas é diferente. Acontece meu caro amigo, que naqueles dias só tinha colégio de padre, e só um tipo de padre que tinha um acordo com o Rei da época, que é que nem presidente, mas ninguém vota; uns tais de Jesuítas, e não tinha mais nada. A coisa erra precária na estrutura, mas tinha bons professores, ensinavam latim e tupi para a moçada, isto é, para os índios na forçação de barra de torná-los todos católicos e os filhos a patrãozada. Negro não passava nem na porta, escravo era educado na ponta da chibata. É couro no couro. Tava indo até que bem, até que aconteceu a segunda desgraça.

Para, dá uma respirada, mata o último gole de cerveja, fazendo uma meia careta, pois o líquido já estava quente.

_ Õ Alemão, bota mais uma na mesa, trás uma pinga, e frita umas linguicinhas ai. Daquela bem aceboladas mesmo patrão.

O Alemão, dono do boteco, descente de bantos trazidos a força do continente africano, pensou la no fundo “Ainda dó umas bifas neste chato” e vira com um sorriso amarrotado.

_ Ta saindo.

_ Cara tu e tuas paradas técnicas. Mas já que parou memo. Dá um tempo aé que vou dá uma mijada e já volto, não começa a história ainda meu. Que história é esta de segunda c... nacional.

Voltando o Duda com a cara de aliviado e já ajuntando mais alguns membros da fauna local, o Joca militante do Psol, o Aristeu motorista de táxi, O Tonho da loja em frente que havia acabado de fechar e uns caras que ninguém conhecia, o Professor começa todo empolgado, terminando de beiçar a pinga.

_ Aí os Jesuítas que foram os donos do pedaço por mais de duzentos anos, tiveram uma treta com o Rei de Portugal, e o seu ministro o Marques de Pombal. Que da noite para o dia expulsa os padre tudo, e fecha todos os colégios, É lógica da ponta do fuzil. Cai fora ou nóis manda bala. Teve uns que tentaram bancar a parada, mas no fim quem tem mais arma tem mais razão.

_ É isso aí, tem que mandar embora mesmo, padre e tudo FDP, zoaram com a vida dos índios, tem mais é que se f... Interfere o Joca todo empolgado. Já ameaçando cantar o hino da Internacional Socialista. _ impuseram o catolicismo goela abaixo. Acabaram com a cultura nativa do país. os guaranis tão por ai pedindo esmola e tomando cola da polícia.

_ Calma ai Joca,_ fala o Professor, _ até concordo contigo, mais meu irmão acabaram com tudo, já tinha muito pouco e ficou sem nada. Tomaram os prédios e deram outras funções. Inventaram umas tais de Aulas Régias para tapar buraco, e mais nada, pouca escola foi fundada, quem era rico contratava um preceptor, mandava o filho estudar na Europa, o povão ó, ficou na mão. Lambendo pedra de sabão.

_ E o povo não se revoltou, vendo os colégios fecharem, perguntou alguém que o Professor nem viu quem foi.

_ Fizeram até um churrasco para comemorar, eles tavam tudo p. da vida com os Jesuítas, pois eles queriam transformar os índios em escravo e os padres não deixavam. Importar mão de obra da África era muito caro, Só os fazendeiros ricos do nordeste tinham dinheiro para isso. Aqui em São Paulo catava-se a indiada mesmo. Botavam fogo nos velhos, e o resto com medo virava escravo. Coisa de filme de terror velho.

_ Fazendeiros ricos do nordeste, nordeste não é tudo pobre. _ Pergunta Tonho com certa indignação de quem teve que fugir da terrinha para sobreviver.

_ É meu, naquela época a grana tava por lá, por conta da Cana-de-açúcar, aqui por baixo só tinha macaco, e mato, demorou para alguém achar ouro, ainda sim deu a maior confusão e os portugueses ficaram com a maior parte. Quem tocava as roças eram os índios e a caboclada. Fora que não tinha professor que não fosse padre, o que o Rei de Portugal não queria ver ensinando. Surgiram os tais de professores leigos, gente sem formação nenhuma, que mais faziam era a repetição do pouco que aprendiam, ensinavam os filhos dos capatazes e de pequenos comerciantes, com pouco verbo e muita pancada. Isso perdurou até a Republica meus caros amigos, e tem gente que defende a monarquia. _ Respira fundo.

_ Mudou um pouco só na vinda da família Real para o Brasil, de mala e cuia, fugindo da guerra na Europa. Só que ai veio a terceira ferradura na testa da educação no Brasil.

_ Ei não ta fazendo duzentos anos da vinda ou coisa assim. Vi um troço desta na televisão. Ó, já vô dizendo só assisto ao jornal, para saber das últimas notícias que interessam a burguesia. Não vejo novela que é coisa de alienado. _Vai Joca se justificando.

_ Pois é, _ fala Professor com o ar de quem sabe tudo, justificando o apelido _ o príncipe Regente a mãe louca, a Rainha, e um mundaréu de gente que foi se aboletando pelas casas e lugares do rio de Janeiro. Sob a proteção dos ingleses e a troco de muito ouro faz do Brasil a capital do Império. Então um monte de coisa que era proibido para a Colônia passa a ser uma necessidade. Afinal onde estudariam os filhos da nobreza, onde se formariam os médicos para curar os seus carrapatos, e os engenheiros para construir as fortalezas, afinal os franceses também tinham navios e podiam vim procurá-los. pois bem se fundam as primeiras faculdades, o Brasil cria por decreto o ensino superior sem ter escolas fundamentais. _ Toma mais um gole de cerveja, enxuga a boca coma gola da camisa e continua

_ Em outras palavras tinha faculdade para uma meia dúzia, e não tinha escola para a petizada. é claro que quem tinha grana dava um jeito na coisa. E não melhorou com a independência. Deu uma clareada na Republica, mas aí foi um tal de construir escolas, mas sem nenhuma condição de sobreviver, e sem professores, não havia a formação de professores. Sabia ler e escrever e fazer as quatro contas punham para dar aula. Vai vê que é por isso que professor é tão desprezado no nosso país. Tenho um amigo japonês que falou que no país dele professor era uma espécie de autoridade que todos chamam de sensei, tipo grande mestre. Só chamava de sensei o meu professor de judô, senão lá vinha porada. Cara apanhei feito um doido e não aprendi nada naquela época.

_ Me bateram um bocado na escola também,_ fala o Aristeu taxista, até então só ouvindo _ A gente era meio burrinho e a professora não tinha a menor dó. Diziam que era proibido bater na gente, mas vai contar em casa, o couro comia de novo. Levar bilhete para casa das professora era carregar a sentença de morte. Teve até um meio atrapalhadinho coitado, que quase pois fogo na escola para destruir um bilhete deste. ele achou que queimando o bilhete não pegava castigo. E o fogo pegou na sala de auto, um barracão de madeira.

_ Pois é estes barracões de madeira que eram as escolas da Republica. _ Emenda o Professor com medo de desviarem do assunto, afinal tinha lido a apostila do curso de pedagogia do primo dele e tinha uma baita estória para contar. _ Até que teve um grupo de peitudo que fizeram um documento em pleno Estado Novo, pedindo uma melhoria no ensino brasileiro, baseado numa tal de Escola Nova, movimento de professores no estrangeiro que demorou mas chegou no Brasil. Atrasado como sempre. Imaginem vocês que em 1932 em plena ditadura Vargas, os caras assinam um documento pedindo uma melhoria no ensino brasileiro. pois não é que em vez de cadeia, começaram até umas mudanças, bem lentas é claro. mas já se falava em Escola Normal que ensinava os professores. mas continuava o abismo entre o ensino para ricos e pobres. Podre tinha que estudar para trabalhar na fábrica, até a quarta série tava mais que bom, rico ia pro colégio e alguns faziam até faculdade, era o tal de dualismo escolar, uma escola para pobre e outra para rico.

_ E não mudou muito não né. – Alguém grita do fundo do bar.

_ É, pior é que sim, ta ruim mas tá melhor, por encreça que parível. É de chorar de dó mesmo. Lá no tempo do Império ter faculdade era um titulo de nobreza, agora eu que comecei um e não terminei, sou uma espécie de elite. me chamam até de Professor. _

Professor termina sua fala num grande silêncio, os outros já acostumados com seu jeito já vão formando outras rodinhas. Aquela noite ela não fala mais nada.

Falam da novela, do último fracasso do Coríntias, do pai que jogou a filha da janela do prédio, aliás advogado formado, nada nobre da parte dele. coisas da elite brasileira.

Professor já totalmente embriagado chora lágrimas de solidão e esperança. Faltou falar os anos podres da ditadura onde quase morreu a esperança. De atos heróicos na educação perpetrados por Paulo Freire e seus seguidores. No retorno da democracia, na nova Constituição de 1988 e da LDB – Lei de Diretrizes e Bases em 1996 fruto do esforço dos corajosos de 1932.

Professor com os olhos de vidro, no fundo tem esperança de dias melhores, sabe bem que as coisas mudam lentas mais mudam. Afinal um dia as coisas mudam; mesmo as coisas feitas, a ziquiziras mais bravas: um dia se desmancham. Os Santos olharão pela educação no Brasil. O Tempo é testemunha de tudo. E quem sabe um dia ele termina a faculdade que começou, faça parte desta mudança. Carregue com orgulho, agora não o apelido, mas o título de professor, e as pessoas o tratem, o velho bêbado, com deferência pelas ruas, como todo Professor deve ser tratado.

dragão

2010-07-17T21:47:00.001-07:00

S. Jorge (Franceschini, 1718)

Edson Bueno de Camargo

e toda profecia
que lhe saía das mãos
era uma sentença torta
epístolas postas na mesa
sem direito e direção

era festa na aldeia
ou se assemelhava
algo que voava
entre fitas lilases
e milagres de vinho e pão

e todo vento
que me chegava
era embriagado
estopa embebida em vinagre
deuses bentos em oração

e sob luz de candeias e voltas
toda a reza tinha um certo destino
olhares de menina triste
rosas verdes no parapeito
e medo de assombração

naquela noite não dormi direito
São Jorge não era meu amigo ainda
olhava-me firme junto à janela
com o cavalo empinando
e debaixo mais condescendente
com todos os seus dentes
ria de mim o dragão

parafraseando Drummond:

2010-07-13T20:49:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

quando eu nasci

veio um saci

era para ser um anjo

que caiu de bebida na esquina

além de que seria plágio poético

(Carlos Drummond de Andrade teve a idéia primeiro)

o saci usava um velho jeans

e um all star surrado

(cadarço branco de velho punk)

não falava coisa com coisa

devia estar emaconhado brisado

sei lá

até ai

a vida não faz o menor sentido mesmo

vai edson

vai ser poeta na vida

maldisse o saci

fui peão de fábrica

tesoureiro

chefe de repartição

sindicalista

larguei a faculdade

mas fui pelas ruas

a fazer versos tortos

(imitando o Roberto Piva

que era um poeta melhor)

ah! como se pode perder o bonde da vida

se não existem mais bondes

só resta o conhaque no bar da esquina

e olhar o umbigo das moças que passam

olhar para a lua

pensando

só

Contrato.

2010-07-08T14:05:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

quando me deram de comer
compraram com isso minh’alma
colocaram no fundo do prato
um contrato sem que me apercebesse

e quanto mais me fartasse
quanto maior a abundante mesa
mais partes de mim se levavam

não me sinto mais eu mesmo
há um vazio que me preenche por dentro
não há tormento,
nem angustia

só um vazio que me permeia a pele
como se esta fosse invisível
como se não fosse mais possível.

Poema publicado no livro "Poemas Do Século Passado-1982-2000", edição de autor, Mauá, SP - 2002 e Livro da Tribo (Agenda Poética) 2004-2005 – Editora da Tribo – São Paulo-SP.

Apartheid em Mauá - SP - Brasil

2010-07-05T11:35:00.000-07:00

Limitação de acesso à espaço público ao Fórum da cidade de Mauá-SP-Brasil.

Segregação á pessoas que não possuem graduação em Direito.

Constituição Federal de 1988, Título II, dos "Direitos e Garantias Fundamentais", o artigo 5 diz o seguinte: "Todos são iguais perante a lei, sem distinção de qualquer natureza, garantindo-se aos brasileiros e aos estrangeiros residentes no País a inviolabilidade do direito à vida, à liberdade, à igualdade, à segurança e à propriedade" . E no inciso XV do artigo: "é livre a locomoção no território nacional em tempo de paz, podendo qualquer pessoa, nos termos da lei, nele entrar, permanecer ou dele sair com seus bens"

Antropofagia

2010-07-04T12:01:00.001-07:00

e se parar pra pensar
pensar que nada!
dizer é questão de sentir
vida passa
é ritmia
pandemia
do ir e vir
e eu que queria
ficar estático
e observar
este devir
dogmático
antropofágico
que devora meu sentir

para muito além
o artista-poeta
com suor lapida vida
para não se mentir

Ederson Rocha

esquizofrenia

2010-07-01T09:19:00.001-07:00

O GRITO -(Edvard Munch)

Edson Bueno de Camargo

dou passos ao acaso
e como diz o poeta Antonio Machado
a estrada se cria sob meus pés

sempre quis ser um artista plástico
o poeta entrou em minha vida de contrabando
junto o músico que menosprezei

o poeta é o mais persistente
dos sintomas
de minha esquizofrenia

QUINTA POETICA - ESCRITURAS EDITORA_29-04-2010 - Hamilton Faria e José G...

2010-06-30T10:08:00.000-07:00

QUINTA POETICA - ESCRITURAS EDITORA_29-04-2010, promovido pela Escrituras Editora e Casa das Rosas (São Paulo, Brasil). Participação dos poetas Hamilton Faria e José Geraldo Neres. Vídeo: Cecília Camargo.

Entregar bêbados.

2010-06-24T10:12:00.000-07:00

Edson Bueno de Camargo

entregar bêbados,
eis uma ingrata tarefa
enfrentar mães e esposas enfurecidas

sempre
por alguma razão desconhecida
o amigo sóbrio que devolve o bêbado
é sempre a má companhia
que o conduz a bebida

joelhos ralados
roupa salpicada de vômito
cheiro de urina nas calças
palavras balbuciadas e desconexas

realmente,
é desagradável receber um destes pacotes

(Este poema é parte de meu livro inédito "index animi" que provavelmente nunca será publicado)

o preparo ( o último chá )

2010-06-14T19:41:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

camisas e lençóis brancos no varal
o chão e casa impecavelmente limpos
as coisas ordeiramente arranjadas
na sala e nos quartos

o jardim bem cuidado
a grama cortada

um quarto cuidadosamente trancado
tudo no exato lugar
desde o dia da morte do único filho

na cozinha
a velhinha prepara um bolo
farinha, leite, ovos, cacau e açúcar

sentado na poltrona
esperando o chá
o marido lê o último jornal

saindo do formo
aroma de chocolate

no preparo
da água fervendo no fogão
coloca com toda a delicadeza
duas colheres de raticida

(Este poema é parte de meu livro inédito "index animi" que provavelmente nunca será publicado)

conhecer (ou anzol)

2010-06-02T17:31:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

há momentos
que somos escravos
da sede de conhecer

o peixe
morde a morte
mais por curiosidade
que por fome

Manifesto pela Cultura Viva

2010-06-02T14:42:00.000-07:00

Para saber mais: http://www.culturaviva.org.br/

>> Clique aqui para assinar

O manifesto

Nós, cidadãos brasileiros, reconhecendo que a cultura de um povo é capaz de determinar o seu destino, convocamos a todos que se preocupam com a cultura brasileira a apoiar este manifesto. Sabemos que sua produção artística, a diversidade de sua expressão simbólica, suas relações sociais e seu imaginário são capazes de fecundar utopias e ampliar as possibilidades de atuação política deste povo. Tudo isso amplia sua capacidade de intervir e transformar sua realidade social, contribuindo para a construção de um país mais justo, mais humano e mais feliz.

Nossa cultura, gestada e enraizada nas entranhas do Brasil, é pulsante, criativa e forte. Queremos garantir esta Cultura Viva! Queremos continuar a “desesconder” o Brasil, reconhecendo e reverenciando a cultura de um povo capaz de assumir sua história e construir no presente, o futuro desejado. Queremos garantir a expressão da pluralidade brasileira, esta revolução silenciosa que fazemos, trazendo os atores de baixo para cima, na construção de uma memória presente, através das novas possibilidades de difusão e acesso à cultura.

É preciso reconhecer nossa latente criatividade e afirmar que nós, atores sociais, produzimos cultura e, portanto, fazemos a nossa história. Nesse sentido, os Pontos de Cultura cumprem um importante papel no confronto aos padrões produtivos hegemônicos, intervindo na democratização dos meios de produção e acesso à cultura, valorizando as demandas produtivas de parcelas da população que anteriormente foram alijadas do acesso ao recurso público, não sendo reconhecidas em seus direitos e possibilidades históricas. Incentiva a preservação e promove a diversidade cultural brasileira, contemplando manifestações culturais de todo o país, reconhecendo a cultura em toda a sua complexidade, desde as que ocorrem nas grandes cidades, em favelas e periferias, às que se encontram em pequenos municípios, ou em aldeias indígenas, assentamentos rurais, comunidades quilombolas e universidades. Sempre preservando a autonomia, visando o exercício máximo da potência de cada sujeito envolvido e reconhecendo os Pontos como protagonistas da sua realidade.

Por isso, estamos propondo a criação de uma Lei que garanta os princípios desta Cultura Viva e a torne uma política de Estado. Queremos a Lei Cultura Viva!

Acreditamos que os Pontos de Cultura, ao incorporarem novos atores – que reconhecidamente despertam para um novo formato de execução e disseminação de sua produção cultural – criam possibilidades históricas que aproximam esses atores sociais da dinâmica do Estado. Isso porque são eles que iniciam todas as cadeias produtivas da cultura – onde o acesso às tecnologias produtivas, é condição essencial para a participação no processo de formulação de políticas públicas plurais e afirmativas. A lei Cultura Viva visa garantir uma produção cultural criativa, que se realize de baixo para cima, potencializando desejos e criando situações de encantamento social, por meio dos Pontos de Cultura.

Defendemos a inclusão da cultura no capítulo dos direitos sociais da constituição brasileira, a implantação do sistema nacional de cultura, a ampliação e democratização do financiamento público para a atividade cultural.

Reforçamos a campanha pela Lei Cultura Viva, garantindo de maneira democrática e participativa que o reconhecimento e o apoio aos Pontos de Cultura se transformem em uma política de Estado!

Cultura como direito de cidadania e dever do Estado!
Cidadania Cultural como direito de todos!
Vamos todos juntos, unidos, abraçar esta causa!

>> Clique aqui para assinar

É o líbelo da covardia, nações armadas contra civis desarmados.

2010-05-31T15:13:00.000-07:00

http://mariafro.com.br/wordpress/?p=2493

a covardia tem pés bem calçados
coturnos com solas de aço
metal contra bolas de gude

Babel

2010-05-28T12:16:00.001-07:00

Marcos Roberto Moreira 27/05/2010

A cidade verticalizada

arranha a boca do céu com seus edifícios
– prisões de alto-padrão
que detém a classe média atrás das grades
para sua própria proteção –

Ali
crianças trocam a várzea
por quadras de cimento batido

casais entrelaçados
ronronam baixas gemidos
“Não faço barulho
as paredes têm ouvidos!”

E enquanto o espetáculo da via alheia passa
na vidraça da torre em frente
toda gente

empilhada

amontoada

busca sua individualidade
luta por privacidade
mantendo-se o mais distante possível

com “ois” desanimados no corredor
com “silêncios” intermináveis no elevador

nessa Babel hodierna
onde cada pessoa fala uma língua
sem a mínima vontade
de fazer entender

Pedra

2010-05-23T19:06:00.000-07:00

"Deus de vez em quando me castiga. Me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra."[Adélia Prado]

Somos Sapatos?

2010-05-21T21:21:00.000-07:00

André Camargo

"Na Vida Somos como Sapatos...

Começamos jovens, belos, fortes, sem sujeiras...

Mas machucamos os calcanhares, tropeçamos, não temosm formas próprias e muito menos caracteristicas unicas...

Assim como os sapatos com o passar do tempo, mudamos, vamos nos moldando aos pés da vida...

Até que um dia já velhos, não estamos tão bonitos e nem fortes...

Mas temos experiencia, conhecemos os buracos, temos forma e caracteristicas próprias!!!

Enfim um dia assim como os sapatos somos rasgamos, furamos, ou de tão poidos somos jogados fora...

Porem Deixamos pegadas por onde passamos..."

http://opsicofago.blogspot.com/2010/05/somos-sapatos.html

“sonho com serpentes”

2010-05-11T13:05:00.001-07:00

M. C. Escher

Edson Bueno de Camargo

“Sueño con serpientes, con serpientes de mar,

con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo.”

(Silvio Rodríguez)

que se envolvem entre si

em carne viva

em exposição

em expiação sangrenta

ninho coleante

e viscoso

gangrena dos ossos

vulcão orgânico e pestilento

de ovos

de larvas

de morte lenta adiada

tenho muitos olhos

tenho muitas bocas

e muitas línguas todas bífidas

o cheiro do medo buscam

sonho que estou vivo

(quando morto)

e andando

não caminho um metro sequer

sufoco em líquido

e meus movimentos são pulmões afogados

me afundam na areia movediça

nada me conduz

sob este céu insano

falo o som das escamas

dos estalidos de pequenos ossos

e palavras

com o fogo feroz

dos olhos animais acuados

fogos fátuos

e versos metálicos da palavra réptil

“sonho com serpentes”

e estas me devoram os olhos

25 de Abril - Uma postagem atrasada em um dia.

2010-04-26T18:01:00.000-07:00

25 de Abril - Uma postagem atrasada em um dia.

http://contramachismo.wordpress.com/2010/04/25/25-de-abril-revolucao-dos-cravos/

Zabé da Loca

2010-04-18T19:33:00.000-07:00

és como foi minha avozinha

lenço amarrado na cabeça

olhos grandes de olhar comprido

destes que devoram tudo com carinho

e cuidado

gente de granito e pés suaves

mesmo para trilha de pedras

muheres com dobras e rugas

quase uma centena de anos cansados

rostos com sombras

e o dedo com o osso apontado

mulheres de parar o vento com o silêncio

e mover pedras com o sussurrar

constroem casas com barro

cacimbas no seco

donas da terra e da água

e aproximam o ventre do ar

senhoras que vestem o mundo

e tecem com os panos

e fiam o algodão das nuvens

ai que os anjos esfarrapados da caatinga

os anjos vaqueiros e pascentadores de bodes

os anjos moleques a tramar travessuras

os anjos de todas as partes e os afogados

e o louco poeta na margem da metrôpole

todos param para ouvir

um pedaço de cana soar as trombetas do céu

timoneira de naufrágios

2010-04-16T13:31:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

lendo Daniel Mazza

o poeta
coleta ossos do verbo
para que se esclareça
o tempo e palavra

a morte fuma
cachimbo de marinheiro
a fumaça entre os dentes sem lábios

velha timoneira de naufrágios
ancorada em um cais seco
nas margens do Mar de Aral

geografia perfeita para insetos

2010-04-06T15:34:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

a sombra
desta árvore
abriga uns silêncios
expectativa
e algo mais que não se distingue

linhas do tempo dos sonhos
já não se desenham
em sua casca

estas se fazem na calçada
suas irregularidades
geografia perfeita para insetos
contam histórias aos geomantes

a fome

2010-04-02T14:46:00.001-07:00

Traudi Ingrid Meurer

Edson Bueno de Camargo

recobrou o olho
e este tinha fome
a fome insaciável dos olhos

e o olho cobrou a fome
desde os tempos imemoriais da fome

o quanto dar de comer ao olho
se este não se sacia

quanto de velhas fotografias
tanto de livros amarelos
jornais dobrados até se tornarem quebradiços
cartas de amor não correspondido
e flores e frutos secos guardados em gavetas

quanto de moedas antigas
de quinquilharias

a fome voraz de papéis velhos
e dedos envelhecidos
óculos para miopia

de tantos e todos tempos e temperos
que calaram em renascimentos

e ai se destilou o dia
com a luz coada
de olhares furtivos pela janela
e seus vidros ensebados e turvos
cor que se esmaecia

Crônica

2010-03-30T04:09:00.000-07:00

“Esta sarna de escrever, quando pega aos cinqüenta anos, não despega mais.Na mocidade é possível curar-se um homem dela;”

Machado de Assis

Escrivaninha

Escrever é a coisa que mais me agrada entre todas as coisas. E por inúmeras razões. Uma delas é pela disponibilidade – que não leiam ‘facilidade’, escrever dá um trabalho do cão! – Bem, digo disponibilidade, pois não é preciso de grandes instrumentos ou lugares apropriados para esse nobre intento, que para mim é de um deleite indescritível. Tampouco preciso de um horário certo para exercê-lo. Acontece às vezes, da inspiração vir agitar-me na hora de dormir. Acendo a luz, debruço-me na cama mesmo e escrevo. Ou, então, se há perto algum aparelhinho mais moderno, digito ou gravo algumas idéias. Escrevo comodamente na sala, na cozinha ou em qualquer espaço da casa. Escrevo caminhando pela rua, no ônibus, no metrô e no carro, quando calam a boca (se não calam, escrevo mesmo assim). E nem preciso de um silêncio sepulcral, esboço meus escritos entre algazarras e música alta, tamanha minha vontade. Tanto na santa sobriedade, quanto depois de umas doses de vinho e garrafas de cerveja; na ressaca matutina de domingo ou segunda-feira enquanto espero o elevador.

Quando tenho centenas de ocupações, se há cinco minutos para respirar, lá estou escrevendo. Se estou triste, se estou alegre: escrevo. Se estou com raiva – aí é que eu escrevo! Não que o mundo literário seja um mero divã, tenho todo amor pelas letras, pelas construções, e recursos infindáveis dessa língua tão bela que é a nossa. Mas todo impulso, ainda que piegas, é um impulso. Até doente eu escrevo. Não há resfriado que me derrube de cama por vários dias que me impeça de escrever. Uma vez que eu possa mover as mãos...e, fosse o caso escreveria com os pés.

Quem sabe, a razão disso seja porque não é preciso grande disposição e esforço físico para fazê-lo. Fato que, aliás, não me deixa aceitar que a dança, como arte, seja classificada antes da literatura. Que a dança é uma arte sem tamanho, responsável por caracterizar a cultura dos povos é justo. Mas ouso dizer, ainda assim, que a literatura deveria vir antes. Em seu devido lugar, logo depois da música – primeira arte sem qualquer objeção da minha parte, pois o próprio som, cadência, graciosidade e valor das palavras descendem dela. Mas quanto às tintas, esculturas e os holofotes. O que são e o que mostram, se não poesia em outras dimensões? Literatura está em tudo, ou mesmo no nada. Pois se a apatia me aflige, e vem uma falta de assunto, escrevo sobre o tédio (vide Spleen, o mal do século) e este consolo nunca me faltará – o de escrever. A exemplo disso, o próprio Manuel Bandeira dizia que Rubem Braga era sempre bom escritor, mas “quando não tem assunto, então, é ótimo”

E se no fim de um dia sacal, de rotina estafante, no caminho de volta para casa, um ruído, um passante, uma flor silvestre ou um gato vadio atravessam meu caminho e daquilo brota algumas linhas em prosa ou um verso qualquer, bom ou ruim, que nem sei se ou publicar...olho para aquilo e por um instante esqueço as prostrações e o cansaço e ganho fôlego pra mais um dia. Isto me faz pensar que, se não posso mudar esse mundo todo errado, do jeito que quero e instantaneamente, ao menos posso dar aos meus escritos a forma, o tom, a cor e o tema que eu quiser. E alcançar, ao menos assim, o ideal eleito. Pois esses traços no papel são o que mais me diz respeito, como uma parte de mim em eterna construção.

Lidiane Santana

Urban Legio Omnia Vicint

2010-03-27T15:45:00.000-07:00

“É tão estranho Os bons morrem jovens”

- Renato Russo 27/03/1960 à 11/10/1996

É. O Trovador Solitário se foi, mas nos deixou sua linda poesia, suas belas cações, sua voz poderosa e ainda sim suave: a voz de uma geração. E não importa o que aconteça:

A LEGIÃO URBANA SEMPRE VENCE.

Como homenagem ao vocalista da maior banda do Brasil, editei frases de algumas de suas musicas.

OUÇA NO VOLUME MÁXIMO:

Urban Legio Omnia Vicint

Beberam meu sangue e não me deixam viver

Me trancam na gaiola
E esperam que eu cante como antes

Ninguém vai me dizer o que sentir

Já estou cheio de me sentir vazio

Não vou me deixar embrutecer
Eu acredito nos meus ideais

A insegurança não me ataca quando erro

Contra minha própria vontade sou teimoso, sincero
E insisto em ter vontade própria

Contra todos e contra ninguém

Nada mais vai me ferir
É que eu já me acostumei
Com a estrada errada que eu segui
E com a minha própria lei

Um dia pretendo tentar descobrir
Porque é mais forte quem sabe mentir
Não quero lembrar que eu minto também

Mentir é fácil demais

Fiz questão de esquecer
Que mentir pra si mesmo
É sempre a pior mentira.

Nos deram espelhos e vimos um mundo doente

Esse é o nosso mundo
O que é demais nunca é o bastante
A primeira vez
Sempre a última chance

Todos se afastam quando o mundo está errado
Quando o que temos é um catálogo de erros
Quando precisamos de carinho
Força e cuidado

Não preciso de modelos, Não preciso de heróis
Eu tenho meus amigos, E quando a vida dói
Eu tento me concentrar, N'um caminho fácil

Agimos certo sem querer
Foi só o tempo que errou

Porque o tempo é mercúrio-cromo
E tempo é tudo que somos

Até bem pouco tempo atrás
Poderíamos mudar o mundo
Quem roubou nossa coragem?

Os sonhos vêm e os sonhos vão
O resto é imperfeito.

E meus amigos parecem ter medo
De quem fala o que sentiu
De quem pensa diferente

E a vida que a gente leva não é nada igual
Aos Anúncios de Refrigerante.

E tudo aquilo contra os que sempre lutam
É exatamente tudo aquilo que eles são

Ter carro do ano, TV a cores, pagar imposto, ter pistolão
Ter filho na escola, férias na Europa, conta bancária, comprar feijão
Ser responsável, cristão convicto, cidadão modelo, burguês padrão

Se o mundo é mesmo parecido com o que vejo
Prefiro acreditar no mundo do meu jeito

Quando se aprende a amar.
O mundo passa a ser seu.

E hoje em dia, como é que se diz: "Eu te amo."?

Quem um dia irá dizer que existe razão
Nas coisas feitas pelo coração? E quem irá dizer
Que não existe razão?

Ainda que eu falasse a língua dos homens.
E falasse a língua dos anjos, sem amor eu nada seria

É preciso amar as pessoas
Como se não houvesse amanhã

O que é que desvirtua e ensina?
O que fizemos de nossas próprias vidas?

Vamos fazer nosso dever de casa

O sol é um só
Mas quem sabe são duas manhãs

"Sempre em frente,
Não temos tempo a perder".

Me deixa ver como viver é bom
Não é a vida como está, e sim as coisas como são

Viver é uma dádiva fatal
No fim das contas, ninguém sai vivo daqui mas
Vamos com calma!

Consegui meu equilíbrio cortejando a insanidade,
Tudo está perdido mas existem possibilidades

Quando tudo está perdido
Sempre existe um caminho
Quando tudo está perdido
Sempre existe uma luz

E nossa história
Não estará
Pelo avesso assim
Sem final feliz
Teremos coisas bonitas pra contar
E até lá
Vamos viver
Temos muito ainda por fazer
Não olhe pra trás
Apenas começamos
O mundo começa agora, ahh!
Apenas começamos.

FORÇA SEMPRE

– Marcos Roberto Moreira descobriu a força da poesia com a Legião Urbana.

teias de aranha

2010-03-26T10:20:00.001-07:00

Edson Bueno de Camargo

1

o ar aroma de baunilha
a casa em descanso
como se a faina do dia
constituí-se de miúdas pedras

e em cada cristal
pétalas de flores
luz branca
que nos cobre
lençol de nuvens baixas
e murmúrios

2

pássaro envolto em gravidade
(que engana)
com pena de chumbo
e convertidas em falso ouro

não voa
não trina
apenas treme de frio em um pires
expulso dos ninhos

bica os amarelos do mundo
(a seus pés)
farelos de gente ausente
(em pânico)

3

tudo bem dependurado nas árvores
em anárquica harmonia
teias de aranha
de grande arco de tempo
vergados móbiles ao dobre do ar

no fio oculto da urdidura
cose nosso destino (às cegas)

a parte que te cabe

2010-03-22T15:57:00.000-07:00

Edson Bueno de Camargo

para o amigo Celso de Alencar

Circe

amarrou a Ulisses

com não correntes

usou os músculos de sua vagina

mesmo estando em êxtase

a saudade de seu chão

e do cheiro do esterco das ovelhas

o chamavam para casa

e se libertou

Circe disse fica

mas Ítaca clamou mais alto

o esperava em casa

uma vagina mais mansa

e doméstica

sem grandes bailados

e malabarismos

mas que demonstrou um furor selvagem

ao se fechar aos machos

que não eram para ela

e na vingança e na morte

se abriu em sorriso

enquanto seu homem

trespassava seus adversários com flechas

nas noites que se seguiram

Ulisses não sentiu saudades

da insaciável bruxa deusa

Penélope

cansada de tecer

exigiu a parte do homem

que lhe cabia

FENDA NO TEMPO...

2010-03-16T19:15:00.000-07:00

Numa tarde qualquer
Vejo o Outono surgir em janeiro
Tantas primaveras
De eras que eram tempo de afirmação
O ar de hoje em dia
Exala um cheiro estranho...

Tanta vida
Embutida dentro da vida
De asa partida
Não pode voar

Mas o tempo
Ainda é tempo de ida...

E essa tarde estranha
Guarda uma fenda
Que se possa enxergar
A entranha da tarde
Enigma do tempo
Maior que a contemplação
Ou o lamento,
É a Inquietação

Que com a brisa da tarde
Traz um silfo no ouvido

Aquela palavra perdida
Na noite dos séculos
Que tento em vão encontrar.

Ederson Rocha

2010-03-16T17:59:00.000-07:00

Chris, seu bunda mole, vc é o novo administrador e nem mudou a cara disso aqui? mude as cores, a imagem... toda nova administração deve impor sua estética!
Abraços!

não-sapatos

2010-03-11T13:02:00.000-08:00

Cecília Camargo.

ter pés como sapatos

trilhar o infinito

despojado

livre

para quê o couro luzidio

se lhe ata a terra

sola grossa

de insensibilidade

melhor as bolhas

da percepção

lucidez dolorosa

o parto

prescinde de sapatos

explosão de vida

o amor

dispensa os sapatos

entrega

a morte

não pede sapatos

única certeza

há palavras como sapatos

apertam

ferem

mutilam

por sorte

como pés

há palavras-poesias

estas te levam

à liberdade

1 g 1s o t

2010-03-10T09:26:00.000-08:00

para Edson Bueno de Camargo - valeu pela frase inspiradora!

1,50, diz a placa. Suco grátis.

Dizem que não é muito higiênico. A carne assim, exposta ao ar; às bactérias, aos coliformes...

Melhor não pensar. Não pensar na condição da gavetinha de onde ele tira a salada. Não pensar se a colher está encardida, se a faca está enferrujada. Não reparar que ele deixa cair mais carne no chão do que dentro do pão – afinal, os cães também têm de comer.

Juro. Se tivesse dinheiro comia um Big-alguma-coisa. Carne de minhoca. Mais saudável. Nota-se pelo sorriso do palhaço feliz.

Mas até que gosto do bom e velho churrasco grego. O pão francês, sem gergilim. Daqueles cascudos, crocantes. A salada azedinha (será estragada?). Um ou outro pedaço de cenoura e pimentão no meio da carne. “Você não vale nada, mas eu gosto de você”. É como diz a musica tocando na caixa de som. Trilha sonora apropriada, embora não goste da musica.

Exagerei na pimenta. Avermelho, lacrimejo, a língua arde. Tomo três copos de suco antes de o pão terminar. O sei-lá-o-que que prepara o pão, me olha feio. E antes de pagar, começo a encher outro copo.

- É um copo de suco, diz ele.

- O quê? Falo mastigando, dissimulando.

- O suco. É um copo por lanche.

- Tá escrito: suco grátis, contra-argumento. Não tá marcado que é só ‘um’ copo grátis.

- Se fosse mais de um copo, estaria no plural “sucos”, e não “suco” no singular. Isso ele não fala. Sou eu que penso o que diria no lugar dele. Mas o coitado, se aprendeu isso, não deve se lembrar. Não é preciso manjar de concordância para descer o facão na carne, rechear o pão e dar o troco. Eu, depois de quatro anos cursando administração, embora trabalhe como peão de firma, tenho pelo menos um diploma na parede e regras gramaticais na cabeça.

Volto a encher o copo, doido para rir da cara dele. Ele, cortando a carne, doido pra usar a faca em mim.

Demoro. Degusto. Saboreio o suco quente e sem gosto, como se fossa coca-cola gelada. Como se fosse água no deserto. Faço barulho para engolir, deixando uma gota correr até o queixo. Tenho vontade de arrotar. Não, não. Seria provocação demais.

Apanho um guardanapo de papel e um palito (que apesar da falta de placa indicando, sei que são de graça). Palito os dentes estalando a língua. Minha mãe detestava quando fazia isso. Aliás, ela detestaria me ver comento aqui. Por ela, só comia canapé, caviar. Sinto muito, mamãe, se não atingi suas expectativas gastronômicas a meu respeito. Se a tão sonhada faculdade de administração só me rendeu um serviço no almoxarifado. Mas o quê eu seria? Contador? Trabalharia na área financeira de alguma multinacional? Seria mais um? Talvez aqui, entre os não-formados, entre o povão que come churrasco grego, arrota e palita os dentes fazendo barulho, eu me sinta especial. Eu me julgue melhor.

Tiro dois reais amassados do bolso. Dinheiro de bêbado. Hoje, vou ter de ir a pé pra casa. Ele tira a luva plástica, apanha o dinheiro e tira uma moeda de 50 centavos do avental.

- Guarde o troco, digo. Fica pelo suco. Vou ter de ir a pé. Ele não precisa saber.

Saio sorrindo. Vitória! 2 x 0 nas minhas contas. Babaca. Mal dou dez passos, escuto:

- Hei? Chefia?

Me viro. Nem cheguei a ver a moeda voando. Senti o metal na minha testa, como se a ela quisesse atravessar minha cabeça. Aposto que o numero 50 ficou gravado na minha testa.

Olho indignado, sem dizer uma palavra. Ele retorna, sorrindo:

- Como o senhor disse: o suco é de grátis!

– Marcos Roberto Moreira 10/03/10

Edson, morri de rir quando li seus comentários em "Questão de Sobrevivência". Aí, quando você citou churrasco grego pensei:

"Esse personagem tá muito metido mesmo. Com um cartão de crédito infinito e reclamando de comer Big Mc. Burguesinho safado".

Daí, resolvi escrever sobre o outro lado - o comedor de Churrasco grego. Mas não é por que alguém come churrasco grego que não pode ser metido também! rsrsrsrsrs

Bom, valeu pela inspiração. Esse lance de comentar o trabalho um do outro ajuda pra caramba! A droga é que quando acho que fechei meu livro, crio um conto que gostaria que estivesse nele!

*acho que dessa vez consegui um título razoável.

Blogagem Coletiva '100 anos do Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

2010-03-08T05:59:00.001-08:00

Blogagem Coletiva '100 anos do Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

Bota na Bunda

2010-03-07T21:52:00.000-08:00

Dia das Mulheres...
Dia dos Namorados...
Dia das Mães...
Dia dos Pais...
Dia dos Índios...
Dia dos Negros...
Dia do Orgulho Gay...
Dia das Crianças...
Dia do Idoso...

Só não sei qual é o dia do cara que inventou esse negócio de dia.
Vou presentear a todos com sapatos neste ano e se der até 2020 visto meus amigos que comemoram seus dias.
Alguém pode me lembrar porque estes dias existem?
Levei um Chute na Bunda quando escrevi pela última vez.

Dia
Para quem
Não tem
Dia
Voz
ou
Vez
Dia
Para quem
Nada fez
Do dia

Dia de esquecer que há tantos dias para se lembrar
E depois esquecer que todos os dias vão acabar
Mas além, uma vida continua... Continua... Continua...
Na minha
Na dela
Na sua
Cela

Outro dia eu tomo a Bota e assumo o poder.
Outro dia...
Hoje é só a minha bunda que dói...
Só a minha bota que não corrói.

OUTRAS PALAVRAS - POÉTICAS DES-DO-BRA-DAS

2010-03-05T11:46:00.000-08:00

ESPECIAL "MÊS DA MULHER" E "MÊS DA POESIA"

Diálogo entre as diversas realidades poéticas. Palavras & trocas artísticas, leituras, performance, intervenção musical, poesia, dança, diálogo afro-caiçara-suburbano. Diálogo multi-linguagem a abordar e desdobrar o corpo, a cidade, os outros corpos, e as outras cidades.

Mestre de Cerimônia: Jacson Matos.

Convidados: Beth Brait Alvim, Claudio Willer, Edson Bueno de Camargo, Heloisa Galves, Henrique Krispim, José Geraldo Neres, Jorge de Barros, Kiusam de Oliveira, Pierina Ballarini (Projeto AURORA), grupo Percutindo Mundos: (Márcio Barreto, Fernando Santos, Paulo Infante e Carla Fá), Rádi Oliveira, Ryck Bastos, Rodrigo Basan e Zellus Machado.

Participações especiais: Olam Ein Sof (mundo medieval & cultura pagã) - Marcelo Miranda - composição, violão, mandolin e flauta. Fernanda Ferretti - violão, voz e percussão
David Suria - baixolão e voz

e, Vivian Guilherm e grupo Guardiões do Oriente

Local: CASA DA PALAVRA – ESCOLA LIVRE DE LITERATURA
PRAÇA DO CARMO, 171, CENTRO – SANTO ANDRÉ, SP
TELEFONE: (11) 4992-7218

SEXTA-FEIRA, 12 DE MARÇO DE 2010
A PARTIR DAS 19H00

http://www.overmundo.com.br/agenda/outras-palavras-poeticas-des-do-bra-das-1

Blogagem Coletiva '100 anos de Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

2010-03-04T08:45:00.000-08:00

Blogagem Coletiva '100 anos de Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

Em 2010, a comemoração do 8 de março como Dia da Mulher completa cem anos. Para celebrar essa data, que este ano é duplamente especial, convidamos a todas/os para participar da blogagem coletiva organizada pelo Alma Rubra.

O tema é: "100 anos de Dia Internacional da Mulher: celebrar o quê?". A proposta é discutir o que aconteceu no dia a dia das mulheres em 100 anos de lutas e conquistas.

Para participar, comente neste post colocando o nome e endereço do seu blog, leve o selo e poste um texto sobre o tema no seu blog no dia 8 de março.

Participe!

Mais informações sobre os 100 anos do Dia da Mulher, indicamos o "Dia Internacional da Mulher: em busca da memória perdida" AQUI

O AGENTE

2010-03-02T05:07:00.000-08:00

O celular de Rivaldo o desperta todos os dias às 5h e 5m. Ele toma banho, troca-se, e chega ao ponto pelo menos cinco minutos antes do ônibus de quinze para as seis. Por isso se espantou tanto quando, no meio do caminho, viu sua condução passar direto. E não adiantou correr, assoviar ou xingar a mãe do motorista: como não havia ninguém no ponto, o coletivo seguiu acelerado, sem dar atenção ao desespero dele.

Chegou ao ponto suado e resmungando. O próximo passaria só lá pelas 6h e 20 m. Não teria tempo para o pingado e o pão na chapa - café da manhã que religiosamente tomava na padaria próxima à firma.

Sem nada para fazer, a não ser esperar, foi repassando suas ações até então, à procura do que havia dado errado: “será que demorei no banho? Não, não. Talvez... eu fique um tempão procurando aquela meia...” Lembrou de verificar no relógio, se realmente estava atrasado ou se era o motorista que se adiantará. Mas, mal ergueu o pulso e o orelhão ao lado do ponto tocou.

Não precisava mais olhar a hora. Sabia que, há mais ou menos duas semanas, aquele telefone tocava no mesmo horário, sempre quando já estava dentro do ônibus, pagando o cobrador. Ou seja, a culpa era mesmo do motorista. O toque do telefone, porém, fez com que esquecesse do atraso. É que, pela primeira vez, poderia atender ao telefone antes que a mulher do outro lado da rua o fizesse.

É verdade que ele nunca a viu atendendo a chamada. Mas presumia que sim, já que sempre que o aparelho soava, a dita cuja aparecia misteriosamente na calçada oposta. Porém, o coletivo dobrava a esquina sempre antes da mulher sequer mover-se de onde estava. Mesmo assim, era o telefone tocar, e lá estava ela, surgida não se sabe de onde.

Rivaldo tinha curiosidade de saber por que uma mulher como aquela tratava seus assuntos via telefone publico. “Hoje em dia, todo mundo tem celular”, pensava. Ainda mais ela, “com toda aquela pinta de modelo”.

Devia ter 1,90 MT, a pele negra, lustrosa; o longo cabelo em tranças rastafari, o osso saliente da face projetando ainda mais seus lábios carnudos. E a cintura então? Tão fina que se colocasse as mãos ao redor dela, os dedos das duas mãos se encontrariam! Rivaldo não era chagado nas “magrelas.” Gostava de ter onde pegar. Cochas largas, peitos fartos, traseiro grande. Mas aquela mulher... com aquele vestido branco modelando a corpo... projetando seus pequenos seios para cima como se fossem furar os olhos dele mesmo àquela distancia...

Ele aguardou um tempo, para ver como ela reagiria. Nada. Era como se nem respirasse. Rivaldo sorriu sacanamente e tirou o fone do gancho.

- Alô.

E do outro lado:

- 4 8 15 16...

Rivaldo calou-se. E a voz repetiu de forma robótica:

- 4 8 15 16...

E outra vez:

- 4 8 15 16...

A empolgação de Rivaldo transformou-se em nervosismo. Fitou a mulher à procura de alguma reação sua. Parada estava, parada ficou.

Novamente a voz repetia, agora em tom quase irritado:

- 4 8 15 16...

Rivaldo, não se sabe por que, sentia-se na obrigação de responder alguma coisa. Mas o quê? A idéia mais lógica era brincar de siga o mestre. Já que o outro dizia números sem parar, ele faria o mesmo. Pensou na data de nascimento, no seu endereço, no numero que calçava, e a voz lá, repetindo sem parar: 4 8 15 16... , 4 8 15 16... , cada vez mais rápido.

Tirou do bolso seu cartão de ponto. Viu o numero marcado ali e emendou:

- 23 42.

A voz parou. Ele suspirou aliviado. Animou-se. Repetiu a seqüência que de tanto ouvir, decorará:

- 4 8 15 16 completando-a com os números 23 42. Imaginando uma satisfação com a resposta por parte do outro, Rivaldo repetia:

- 4 8 15 16 23 42, 4 8 15 16 23 42...

Um silencio. Então a metálica voz disse:

- Chame a agente.

- Agente? - Assustou-se Rivaldo. Lembrou-se de James Bond, Missão impossível, Sherlock Homes e pequenos espiões. Estaria envolvido numa conspiração internacional? Usaria smoking, caneta explosiva e relógio com raio laser? Conseguiria beijar a boca daquela mulata linda? “Justo hoje não usei meu listerine”, lamentou.

- Chame a agente, repetia a voz.

Ele olhou na direção dela. A mulher agora o fitava por sobre os óculos escuros. Rivaldo tirou o telefone da orelha, estendeu na sua direção, e pela primeira vez ela se pôs em movimento.

Como se estivesse em uma passarela, atravessou a rua. As tranças rastafaris voando ao vento, seus quadris bailando de um lado para o outro, enquanto o toc-toc do salto-alto ecoava pela rua deserta. Ao chegar do outro lado, teve de puxar o fone da mão de Rivaldo, que de boca aberta, quase babando, ficou paralisado olhando para ela.

A bela negra, limitou-se a responder o que quer que lhe perguntasse a estranha voz, com “hum-huns”, “sins” e “afirmativos”. Em poucos segundos, encaixou o telefone no gancho, se aproximou de Rivaldo e colocou as mãos em sua cabeça, cobrindo-lhe os ouvidos. As unhas compridas roçando em sua nuca, provocaram-lhe um arrepio dos pés a cabeça. Ele, imaginando um beijo, fechou os olhos e abriu a boca quase colocando a língua para fora. Mas um súbito formigamento fez com que abrisse novamente os olhos.

Uma forte luz emanava da boca e dos olhos e narinas da mulher, como se todo seu interior fosse constituído de pura energia. E antes que ambos desaparecessem, Rivaldo viu ainda longe, um homem de terno correndo ao encontro dos dois. Não pôde escutar o que dizia, mas pelo movimento dos lábios, parecia algo como “Não a beta, não a beta”. Rivaldo desapareceu imaginando se o nome da mulher seria Roberta, afinal.

Surgiram numa base luminosa, ele e a moça. Havia assistido Jornada nas Estrelas o suficiente para compreender o que aconteceu: haviam se teleportado a à bordo de uma nave.

No comitê de recepção, casais compostos por etnias diferentes: um asiático ao lado de uma mulher britânica, um latino com uma árabe, um semita perto de uma indígena, um esquimó e uma hindu juntos. Notou que sua “parceira” de pele negra também contrastava com ele, que era loiro de olhos claros. Lembrou-se do homem de terno que correu ao encontro deles na terra. Assim como Rivaldo, ele também fazia o tipo ariano. Entendeu que o homem e a negra formavam um casal de agentes, da mesma forma que os ali. Teve um leve desejo de revelar a verdade, mas ora, aquela era um situação única. Ele, fugindo de sua rotina medíocre para estar ali, dentro de uma nave interestelar! Resolveu então aproveitar a experiência, jogar conforme as cartas e assumir o papel que lhe cabia.

Os casais a sua frente abriram então caminho. Detrás deles surgiu um homem de preto com varias emblemas à altura do ombro. Rivaldo o identificou como o “Capitão Kirk” do pedaço.

- Sejam bem-vindos, agente de resgate Luna e agente de campo Rao.

“Pelo visto ela não se chama Beta” , concluiu Rivaldo. “Então, o que será que o outro queria dizer?”

O Capitão o olhou de cima em baixo e disse:

- Ao que parece agente Rao, você cumpriu perfeitamente a missão de misturar-se aos nativos, reproduzindo até mesmo o comum aspecto sedentário deles.

Rivaldo reagiu ao comentário, encolhendo a barriga e estufando o peito:

- É que... bem... ontem fui ao churrasco na casa de um amigo, sabe...

- Pois bem, interrompeu o Capitão, você foi a ultimo agente de campo resgatado, justamente ao final do prazo limite. Todos os outros agentes já deram seu veredicto. O resultado, no entanto, acabou em empate com metade contra e metade a favor da erradicação. Cabe a você o que os terráqueos chamam de o voto de minerva.

Erradicação? Voto de minerva? Aquilo não estava cheirando bem. Rivaldo tinha de descobrir, de alguma forma, de que diacho ele estava falando.

- Hã, me desculpe a... impertinência, Sr. Mas você, quer dizer, o senhor poderia me repassar a... “missão” que eu, hã, executei na terra?

O Capitão o olhou curioso e irritado e limitou-se a dizer:

- Seu pedido será atendido na sala de conferência.

Todos seguiram por um grande corredor, uma espécie de passarela cercada por uma redoma de vidro. Lá fora Rivaldo pode ver a terra, redonda e azul como nos filmes. Emocionado, parou bruscamente, fazendo com que os atrás de si, andando em fila indiana, atropelassem uns ao outros.

O Capitão olhando para trás, vendo aquele tumulto de corpos empilhados, levantou apenas a sobrancelha. Rivaldo respondeu: - Tudo em ordem Senhor, enquanto auxiliava seus companheiros a porem-se de pé.

Chegaram por fim à Sala. Uma platéia os esperava. O Capitão subiu a um púlpito e indicou a Rivaldo que se dirigisse a uma mesa do outro lado do palco. Ele se sentiu como estivesse no show do milhão.

Com todos em seus lugares, o Capitão iniciou a conferencia:

- Agente Rao, no período de dois meses terrestres, o senhor conviveu com os nativos deste moribundo planeta. Assim como todos os outros agentes de campo, o senhor deverá decidir se permitiremos que o planeta chamado Terra, seja dizimado até o ano terrestre de 2012, conforme nossas previsões, ou se interferiremos, erradicando a praga responsável por tal catástrofe, para que o planeta possa continuar a existir.

“Deixar de existir”, “praga”, não vai ser preciso ajuda dos universitários, pensou Rivaldo. Qualquer praga que ameace o planeta, merece ser eliminada da face da Terra!

- Já tomei minha decisão, falou de forma confiante.

- Em caso de não interferência, o senhor deverá puxar a alavanca a sua direita. Em caso de extermínio da praga, acione o botão vermelho a sua frente.

Rivaldo respirou fundo, fechou os olhos, e afundou a mão no botão vermelho.

- Está decidido, sentenciou o Capitão. Por três votos a dois, a raça humana está, nesse momento, sendo erradicada da terra!

O impacto da revelação fez com que Rivaldo desmaiasse. E logo que voltou a si, compreendeu o que o verdadeiro agente tentou lhe dizer:

“Não aperta, não aperta”.

01/03/2010 – Marcos Roberto Moreira

Sapato Fino

2010-02-26T23:29:00.000-08:00

Quando o sapato aperta
É melhor não tê-lo calçado;
É melhor não ter calçado;
É o melhor calçado!

Quando o calo estoura
É melhor que cai o calo;
É melhor que outro calo;
É melhor se me calo.

Se não grito...
Não reclamo...
Ou sinto a dor que sinto.

É melhor por o sapato
Estourar o calo
E ficar legal.

Por que é desperdício à produção
E ao tesouro nacional.

Quando o tesouro nacional desvaloriza
É melhor não ser o seu bolso o prejudicado;
É melhor seu bolso estar furado;
É melhor que bolso roubado.

Quando o tesouro nacional é um calo no sapato;
Qualquer coisa é melhor.

QUESTÃO DE SOBREVIVÊNCIA

2010-02-25T11:07:00.000-08:00

Meus ancestrais, afim de sobreviverem, caçavam sua própria comida. Para isso, usavam punhais feitos com pedras pontiagudas e machadinhas que consistiam em lascas de pedras presas a pedaços de madeiras por meio de cipós. Também lanças, arcos e flechas de madeira modelada.

A caçada requeria ainda mais perícia do que a confecção de armas: quando avistavam sua presa, permaneciam silenciosos por uma eternidade, esperando o momento certo de atacar. E se acaso obtivessem sucesso em sua empreita, conservavam o alimento, sabe Deus como, o máximo possível para durar até a próxima caçada.

Eu, quando estou com fome, me dirijo ao caixa de um Fast Food qualquer portando apenas o cartão de crédito. Cinco minutos depois, tenho numa bandeja, em meio a duas bandas de pão, 90 gramas de carne bovina, queijo, alface e um molho especialmente feito para que eu não saiba seus ingredientes.

A vida moderna é chata e monótona, e ao ver o pneuzinho que se acumula em minha cintura, penso que deveria caçar para comer.

Sapato Mofado Na Geladeira

2010-02-24T21:39:00.000-08:00

Passou-se o tempo.
O tempo das coisas se foi...
A revolução está perdida!

Não é o comodismo burguês a salvação
E não é a revolução emblemática, também.

Não há salvação.

A vida não salva ninguém,
Não nos dá destinos diferentes,
Todos tem o mesmo fim.
Acabou-se o tempo em que os sonhos criavam expectativas.
Agora:

Você cria o sonho no Word,
Prepara-o no Corel,
Encrementa no Power Point,
E mostra pra todo mundo no Youtube
Que estará, devidamente anexado, ao seu espaço na Web.
Aí, é só mandar a todos seus contatos na lista de E-mail
Ou Pior, no seu Orkut.

Não há lugar para Átilas, Neros, Napoleões, Hitleres,
Mussolinis, Stálins, Fideis e Bush's
(Seja Pai ou Filho, não há)
O mundo é de todos!
E todos não tem vários governos,
Todos não tem nada.

O mundo fez da vida uma verdade virtual.
E o problema da verdade virtual é que não sabemos até que ponto vai a mentira.

Estamos todos morrendo de fome,
Como qualquer sapateiro deve morrer no cárcere da sua prisão.

Mas um dia todos se levantarão e ficarão de pé
E exigirão mudanças
E baterão o pé no chão, firmemente,
E ocasionarão um terremoto sem proporção em qualquer escala
E alterarão a nossa órbita,
Elimanarão nossa gravidade
E, por fim, a gente cai no abismo sem fim da nossa ignorância
De não saber que:

Se todos se levatarem a coisa muda,
Mas pra pior.
Porque melhor nunca poderá ficar!
Melhor é para os Deuses:
Os mesmos que riem da nossa incrível capacidade de corrigir uma cagada com outra.

Somos a Bosta na Sola do Sapato Divino!

E um sapateiro revolucionário;
Um Zapata, não sapata bem o seu sapato.
E, seu ser, só é um pato no banquete de natal dos outros!

Eu tenho certeza:

O mundo acabou faz tempo, mas esquecemos de o enterrar.

na origem os pés

2010-02-21T20:29:00.000-08:00

"Foto de uma das pegadas de 1,5 milhão de anos descobertas no Quênia."

Edson Bueno de Camargo

para Antônio Jorge Valério

na origem

os pés pisaram
este chão de basalto cristalino

planalto de pó e de origens

de plantas planares

em argila de ocre vermelho

dos ventres pungentes

que ainda gerarão a humanidade

(e de novo

e de novo)

somos todos africanos

em nossa origem humana

todos exilados do terreno

da pátria primeira

foram os pés de nossos antepassados

fincados na terra

que nos trouxeram aqui

Sapatos

2010-02-20T11:44:00.000-08:00

Meu pé anda empurrando o sapato;
Tamanha é minha vontade de seguir...
Meu sapato carrega meu corpo;
Tamanha é a vontade de partir...
Meu corpo já não tem alma;
Tamanha é minha vontade de sumir...
Minha alma já não tem lar;
Tamanha é minha vontade de existir...

Tirei meus sapatos e morri!

FECHAMENTO DA SAPATARIA

2010-02-11T13:38:00.001-08:00

PASSO O PONTO!

Devido a minha falta de tempo associada a minha preguiça crônica, passo a moderação desse blogue para quem pedir primeiro, ou mesmo sugiro seu fechamento e que todos postemos nossos textos no blogue "SARAU DA TABA".

Jorge de Barros
Sapateiro Cansado

LEIAM, COMENTEM, E, POR FAVOR, ME AJUDEM A ESCOLHER UM TITULO!

2010-02-05T06:33:00.000-08:00

Ribamar Silva, o Seu Riba, sempre teve um bom coração. ‘Uma manteiga derretida’, conforme sua senhora, Dona Severina. Organizava bingos para ajudar na manutenção da rua, treinava de graça um time de garotos carentes, e todo fim de ano, vestido de Papai Noel, distribuía presentes para crianças de uma favela próxima. – Gosto de deitar e cabeça no travesseiro e ter um sono tranqüilo – dizia.

Certa quarta-feira, por conta de uma reunião de lingerie que sua esposa patrocinou em casa, Seu Riba precisaria ficar algumas horas fora. Decidiu ir ao centro da cidade pagar a conta de telefone e ver à gente pela rua. Aproveitando a orientação medica de que caminhar lhe faria bem à saúde, resolveu ir a pé. O dinheiro economizado na condução, bancaria o maço de Marlboro e na volta, o rabo de galo no bar do Costela. Calçou sua papet, vestiu uma bermuda jeans, a camisa do Corinthians e de pochete na cintura, foi, a passo de tartaruga e suando às bicas.

Já no centro, andando pela calçada, viu um menino descalço adiantar-se para o meio da rua com seus malabares. Admirou-se com a habilidade do fedelho em ficar descalço num asfalto quente daquele. Quanto ao malabarismo, bem, o menino era um desastre. Mal conseguia manter duas bolinhas no ar ao mesmo tempo. E nem bem terminará a apresentação, o farol se abriu sem que coletasse uma moeda sequer!

Uma moto passou de raspão, um carro buzinou, outro freou bruscamente, e o pequeno artista, assustado, deixou cair seus instrumentos, que logo foram esmagados pelas rodas de um coletivo. Xingando, o menino veio pulando feito saci até à calçada, parando ao lado de Ribamar.

- Você está bem – indagou Seu Riba, preocupado.

- Claro que não! Aquele bando de barbeiro safado – respondeu o menino, soltando fogo pelas ventas.

- Mas pelo menos você não se machucou – justificou Ribamar.

- Mas vou levar uma surra se chegar em casa sem dinheiro!

Indignado, Seu Riba retorquiu:

- Você devia estar na escola, não trabalhando!

- E quem vai trazer dinheiro pra casa? Minha mãe tem de cuidar dos meus três irmãos pequenos!

- E seu pai...

- Ele não é meu pai! – interropeu o garoto, quase aos berros. – Aquele safado só sabe beber e bater na minha mãe.

Seu Riba não sabia o que fazer, muito menos o que dizer. Franzindo a testa num ar de tristeza, ensaiou levar a mão ao ombro do rapaz, mas hesitou.

- Olha, hã... se você quiser eu posso... eu posso ir com você na delegacia...

- Não. Se os gambé entrar no meio, meu padrasto mata minha mãe! E eu preciso cuidar dela e dos meus irmãos.

Seu Riba aparava com seu lenço pardo o suor da calva, mas não conseguia se livrar da angustia que o afligia. “Ele é só uma criança”, pensou, “e já leva a responsabilidade de cuidar da família.” Queria fazer alguma coisa, mas raciocinou: “O que eu posso fazer? Eu já faço o que posso! Se eu me envolver nessa, a Severina me mata! E não dá pra ajudar ele sem prejudicar os irmãos. Talvez o padrasto dele seja até marginal, e eu tenho que pensar na minha...”.

Mas as meditações de Seu Riba foram interrompidas pelo desabafo do pobre menino:

- Preciso descolar um dinheiro pra levar pra casa.

O homem teve um sobressalto! É verdade que não podia fazer muita coisa, conforme tão bem justificava a si mesmo. “Mas quem sabe...” Baixou os olhos. Fitou a pochete pendendo em sua cintura. O dinheiro estava quase contado, e tinha em casa o suficiente apenas para passar até o pagamento. A conta venceria dali a dois dias e ele só receberia no fim da outra semana. “E se o telefone for cortado? O que vou dizer pra Severina?” Mas essa dificuldade não o preocupava realmente; pelo contrario, o deixava feliz, pois valorizava ainda mais seu sacrifício; aliviava sua consciência, ou melhor, a consciência que tinha de si mesmo como sendo um bom homem.

“Que fiquem sem telefone! Que Severina, grite, esbraveje!”, estufou o peito e o ego. Puxou determinado o zíper e pegou a conta. Desenrolou-a, procurando uma nota de vinte ou dez, mas encontrou três onças no lugar. “Cinqüenta reais”, quase lamentou, mas encarando o sacrifício, retificou-se: “já que vou desinteirar o dinheiro, que valha a pena”. Apanhou logo duas notas!

- Olha, gostaria de poder ajudar mais, mas...

Não completou a frase. Sorriu palidamente e nem bem estendeu as notas, o menino já tomara de sua mão, correndo desembestado e alegre, atravessando a rua e sumindo em meio à multidão.

Seu Riba ficou um tempo parado, sorrindo feito besta, orgulhoso por seu feito. E mais tarde no bar do Costela, batia no peito ao contar pros amigos e esvaziava um copo atrás do outro, criando coragem para enfrentar a mulher em casa.

Já o afortunado menino, continuou correndo até chegar ao escadão que dava acesso a favela onde morava. Subiu a galope os degraus e no meio da escadaria, virou numa viela à esquerda, ainda amassando o dinheiro na mão. Entrou numa casa de tijolo baiano, sem reboque, e saiu dois minutos depois tendo papelotes no lugar das notas que trazia na mão. Sentou num degrau do escadão e, sem cerimônias, acendeu o cachimbo improvisado. Deu a primeira tragada, lembrando do homem estendendo o dinheiro para ele, e pensou em voz alta:

- Ainda existe gente boa nesse mundo!

SACIS URBANOS

2010-01-26T17:39:00.000-08:00

foto Cecília Camargo

by Edson Bueno de Camargo

as potestades
e as autoridades constituídas
só verão como são de fato as coisas
além de suas lunetas que só vê dinheiro:
quando o saci
lhes roubar um sapato de cada par

um dia os senhores da terra
vão acordar
e não vão encontrar um único pé esquerdo dos calçados

(neste dia
riremos de estourar as iguargas
eu e o negrinho do barrete vermelho)

Surto

2010-01-24T16:43:00.000-08:00

O impulso traz o imprevisível
O pensamento deixa de surgir
Se antes havia compreensão de atitudes...

O que sobra
São instintos sufocados
Ante uma crise de raiva
Em que as pessoas cometem
Por coisas ridículas e ilusórias
Que insistem em prevalecer

Tira o embaçamento da lente que nada enxerga!
A vida não é flor que dura a vida inteira
Se estás no abismo, na beira
Pula que nada te resta
A vida sempre foi
E será circunstancial
Ou supera ou se sucumbe
No materialismo supérfluo
Nos tornamos ervas daninhas
Pelo ato de não enxergar o sol

A mim me basta
As atitudes ridículas
Ante o cenário da vida
Tudo enfim é circunstância pela qual vivemos,
Tudo.

Ederson Rocha

Sendeiros...

2010-01-23T14:37:00.000-08:00

Dois lados
De uma mesma senda
Uma firme como pedra
O outro fluente flexível
Como as águas de um rio

Um é vencido pela rigidez
O outro, pelo perdão
Um almeja acordar corações
Outro, aquecer corações
E ao redor a vida
Infinito mar de possibilidades
Cheia de abismos e precipícios

A vida, um deserto
Ao longe a miragem viva do sublime
No meio, uma pedra de tropeço
Quando um busca o prazer de viver
O outro se inebria
Na beleza da canção

Caminhar é relativo
Um passo requer o uso preciso
E o calculo das probabilidades
Além das circunstâncias
Suas mentes enxergam horizontes
Não nasceram para o habitual
Lutam cada dia
Contra o olhar comum e corrente

Um demonstra o olhar da indignação
O outro revela a ausência de compaixão
E a vida ao redor os corrompe

Um se constrói daquilo que faz
Mostra-se por inteiro
E cultiva a guerra
Contra a inércia e o conformismo
Dos valores que se dissolvem

O outro
Busca com a própria vida
O ascetismo místico e utópico
Cultiva a inquietude
A aspiração da supra-consciência
A mente em constante movimento
Questionamentos
O olhar na raiz do nariz
A auto-observação de si é uma pérola
Fruto do que trazemos no peito

Antítese ou
Absurdos da reflexão
Fato consumado da sublimação
Alquimia que se funde
Na desmistificação da vida
No instante em que o absurdo é belo
E o perfeito imperfeito
Na razão dos sem razão

Enfim
Viver é uma constante luta voraz
Que ninguém escapa
E a utopia, tão sedutora
Dominou seus corações...

Ederson Rocha

Sapateados

2010-01-22T02:38:00.000-08:00

Bem na ponta do solado

alçado da bailarina

num vôo sincronizado

paira a graça repentina.

Pula-cordas estalado

salteado que fascina

tornozelos arranhados

pés descalços de menina.

O objeto mais cobiçado

dado à ala feminina

ter centenas de calçados

tal Carlota Joaquina.

Mas, por caminhos forçados

ao lado, cruzam a esquina

o all star tosco e surrado

e o scarpin de orla fina.

Lidiane Santana

Sapato alto

2010-01-22T02:34:00.000-08:00

(clique sobre a imagem para visualizar melhor)

Sérgio Caparelli, Ana Cláudia Gruszynski, Poesia visual (2001)

Vida em movimento

2010-01-20T17:49:00.001-08:00

a vida
é um silêncio que nos afaga
o tempo
ilusão que nos traga
a vida
o que será que nos reserva
o curso das horas
é um instante que se dispersa

as horas
procuro traga-la, retê-la
a vida passa
assim como as horas
num eterno carrossel
e nos enlaça
como as nuvens no céu
que também passa
e encobrem o véu
sem asas!

eis que descrevo
o eterno flerte da existência em harmonia
mas os sentimentos e sentidos
estão retidos na alma
e dispersos na vida...

Ederson Rocha

EMPREENDEDORISMO

2010-01-15T20:00:00.000-08:00

Em tempos de crise, qualquer aquecimento no mercado é muito bem vindo. A epidemia de gripe suína, apelidada de gripe A, aumentou em mais de 60 % o consumo de álcool em gel, anti-gripais e principalmente mascaras cirúrgicas. Esta situação gerou 1500 novos postos de trabalho apenas no ultimo trimestre.

É o empreendedorismo, gerando oportunidades em meio às adversidades.

JABA DISCARADO

2010-01-12T03:32:00.000-08:00

Muitos de vocês têm acompanhado meus textos na NET desde aquele lance de Curiapeba até os últimos mais ficcionais e malucos.

Pois resolvi reunir 24 desses contos, crônicas, textos ou seja -lá-oquê-forem, em um livro de produção independente. Esse livro contém minha fase mais sci-fi no sense, e teve a seleção, diagramação e capa feitas por mim através do selo Editorial Pulsarte. A revisão foi meia boca, então não estranhem se virem palavras escritas com três Ss. kkkkkk.

A capa é essa aí em baixo e o livro está disponível para encomenda pelo site: http://clubedeautores.com.br/book/6420--AVENTURAS_DO_COTIDIANO_FANTASTICO

Gostaria que prestigiassem meu trabalho comprando o livro, e casos se interessem pela diagramação e montagem de capa que faço, ou queiram saber mais sobre o sistema de livro por encomenda, entre em contato comigo.

Não vamos ficar todos à espera do FAC, a fim de mamarmos nas tetas de Mauá! Vamos atrás de alternativas que nos dêem liberdade criativa. E mesmo que a qualidade do nosso trabalho não seja tão boa, poderemos nos orgulhar de pelo menos ter feito alguma coisa!

Para terminar, a frase do quadrinhista escocês Grant Morrison:

Tudo o que queremos

É TUDO

A PROFECIA

2010-01-11T21:06:00.000-08:00

Eis aqui a profecia que ecoa 40 anos depois pelos confins da Irlanda do Norte.
Peter Robinson e sua mulher Iris Robinson no caso de adultério do momento.
O que me intriga na reportagem não é o "Adultério" - que fique claro -, mas a precisão da música do Simon & Garfunkel de 40 anos atrás. Intrigante a poesia que agora é profecia - Espero que isto seja uma exceção e não uma regra, pois Sounds of Silence é perturbadora tanto quanto é linda! Vou aprender a tocar esta música sagrada para os cultos míticos aos Deus Díoniso, não quero aborrecê-lo.

Mr. Robinson

Esta aqui é para você Senhora Robinson
Jesus te ama mais do que você jamais saberá. (Wo wo
wo).
Que Deus por favor a abençõe, Senhora Robinson,
O céu sempre reserva um lugar para os que oram
(Hey hey hey, hey hey hey).

Nós gostaríamos de saber um pouco sobre você
É para os nosso arquivos
Nós gostaríamos de te ensinar a ajudar a si mesma
Olhe ao seu redor, tudo o que voc v são olhares
simpáticos
Rode por aí
Até que você se sinta em casa.

esta aqui é para você Senhora Robinson
Jesus te ama mais do que você jamais saberá. (Wo wo
wo).
Que Deus por favor a abençõe, Senhora Robinson,
O céu sempre reserva um lugar para os que oram
(Hey hey hey, hey hey hey).

Esconda em um local secreto
Aonde ninguém nunca vai
Coloque na despensa junto com os bolinhos.
É só um segredinho, o romance dos Robinson
Mais que tudo, você precisa escondê-lo das crianças

Esta aqui é para você Senhora Robinson
Jesus te ama mais do que você jamais saberá. (Wo wo
wo).
Que Deus por favor a abençõe, Senhora Robinson,
O céu sempre reserva um lugar para os que oram
(Hey hey hey, hey hey hey).

Sentada em um sofá
Numa tarde de domingo
Indo para o debate entre os candidatos
Ria de tudo
Grite para tudo
Quando você precisa escolher
De todas as maneiras que você olhar para isso voc ê
irá perder

Por onde andará você Joe DiMaggio*
Toda uma nação está com seus olhos solitários voltados
para você

O que foi que você disse Senhora Robinson?
Que o "Joe sacolejante" partiu e desapareceu?
hey hey hey

*O Pelé do beisebol

PLANTÃO DO AMANHÃ:

2010-01-09T15:08:00.000-08:00

À procura da felicidade

No final das contas, o que todo mundo deseja é encontrar a Felicidade. E hoje, ela está ao alcance de todos: em qualquer supermercado na prateleira próxima aos cereais matinais.

Mas nem sempre foi assim. Quando a Felicidade foi criada, tinha o formato de um comprimido enorme, difícil de engolir, e pagava-se um preço alto para consegui-la. E os efeitos colaterais da Felicidade incluíam sobrecarga de contentamento e alto nível de alienação.

No entanto, com os avanços da bio-empatia, a Felicidade já pode ser encontrada em forma de adesivos de pele, que possuem absorção rápida com níveis mais moderados de contentamento. O consumidor também pode encontrar uma variedade enorme de Felicidades que vão desde Felicidade conjugal, à erógena. E graças à quebra de patentes, que permitiu a produção de Felicidade genérica, é possível encontrar Felicidade barata, acessível a todas as classes sociais!

A produção em larga escala, porém, criou um efeito inesperado:

Com a grande massa mais satisfeita, diminuiu-se o interesse por filmes e novelas que dependiam da identificação do publico com a desgraça dos personagens. O resultado foi uma crise sem precedentes na indústria do entretenimento, que tem levado à falência inúmeros estúdios e emissoras de televisão.

Em pronunciamento a respeito da crise, o Ministro da Emoção declarou:

“Infelizmente, não é possível deixar todo mundo feliz!”

Aspiração e renúncia

2010-01-07T09:04:00.001-08:00

Tantas vezes
sentir o vento soprar sobre o rosto
e ver a intensidade de afeto
que a presença de uma pessoa agradável
pode provocar

Sentir inquietude
quando um olhar vago de autenticidade
só enxerga ausência das coisas que o cerca
isso se fez meu anseio
por que real é a ausência...

Guerra jamais será algo passageiro
maldade é o manifesto eloqüente da ignorância
situações que levam pessoas à ter fome
doenças que varrem o mundo
jamais será apenas a incompetência de nossos governantes

As leis secretas da existência
sem a idéia de sublimação
sempre permanecerá ocultas...

Quando criança
o vento soprava sobre meus cabelos
e a idéia de uma ordem que em tudo que existe
era um fato
pois havia algo em que acreditava
com apenas a certeza de um olhar

Beleza é o que guardamos no fundo,
verdade
é a experiência diretas das coisas
que a vida prática insiste em desviar de nossos olhos
sobre as coisas que nos cercam...

A presença de alguém
que com afeto pronunciamos
jamais será apenas
uma massa física controlada por instintos, desejos, vontades,
um corpo que desgastado, emerge num sono profundo,
talvez seja uma luz que se apaga,
mas possa ser uma semente que futuramente nascerá...

E inquietudes sufocadas
possam surgir com mais intensidade
incredulidades possam ser descartadas
na certeza de que a vida não é um deslize
há uma grande necessidade
de se refletir sobre a causa de estarmos vivos
e questionar para onde direcionamos nossos sonhos

E a idéia de liberdade autêntica
possa ser compreendida
para que se possa admirar mais a beleza de um sorriso
quando uma criança sente a alegria
pois talvez seja isso um fragmento de felicidade
uma possibilidade de amplitude
pois real é a ausência
a ausência de tudo...

Ou o mundo se tornou estéril para a verdadeira causa da existência.

CORAÇÃO DE LATA

2010-01-05T05:41:00.000-08:00

**CLICK NAS IMAGENS PARA AMPLIÁ-LAS

Mário Quintana - eterno aprendiz

2010-01-04T17:12:00.000-08:00

P - Você acha que Mário Quintana já está pronto, é um bom poeta?

R - Olha, eu sou um eterno aprendiz. Porque o poeta que descobre uma fórmula, ganha renome, não quer outra vida, e fica conversando com os amigos sentado em cima do muro sem se espetar, esse está perdido, porque eu acho que a poesia não é mais que a procura da poesia, como acho que também Deus se resume na procura de Deus. Eu publiquei meu primeiro livro aos 34 anos. Foi "A Rua dos Cataventos".

[Entrevista concedida à: Joana Belarmino e Lau Siqueira em 16 de janeiro de 1987]

casa dos mortos

2010-01-04T15:07:00.000-08:00

Edson Bueno de Camargo

lendo José Carlos Mendes Brandão

a pedra canta o hino dos mortos
e de minha tíbia
faz uma flauta

o poeta encantou os meus dedos
pendurei um osso na orelha

a poesia agora sussurra
como a chuva

39

2009-12-30T12:22:00.000-08:00

Sou negro. Negro por definição. Assim como uns são altos, gordos, brancos, eu sou baixo, magro e negro. Minha mãe, descendente de índios e portugueses, nasceu clara. Meu pai, descendente de africanos e italianos, nasceu escuro. Eu, fruto da miscigenação como tantos outros, por algum capricho genético, nasci com lábios grossos, cabelo crespo e pele escura. Por que negar-me como negro? Ou por que afirmar-me como tal? Pois sou negro assim como tenho 1,68 MT ou como calço 39. Ser negro é uma das coisas que me fazem ser como eu sou, e não o que me faz ser quem sou.

Por isso, não entendo por que as pessoas têm a necessidade de rotular uns aos outros. Negros, nordestinos, pobres, Brancos ou ricos, que diferença isso faz? Afinal, antes de sermos de raça branca, negra, amarela, ou seja lá qual, pertencemos a raça humana. O sangue que foi derramado na guerra em Ruanda é da mesma cor que o derramado nas guerras européias, ou nas ruas em São Paulo. Vermelho: tanto o do ariano quanto o do africano, vermelho.

Então, por que um negro ter se candidatado à presidência é algo tão extraordinário assim? Ou seria tão estranho um menino mendigar caso ele fosse branco e tivesse olhos azuis? Desde quando deixamos de ser João, Maria, Marcos e Ana, e passamos a ser meros estereótipos de uma raça ou de uma classe social.

É claro que reconheço a herança cultural que os negros trouxeram ao mundo: o rock, o jazz, o samba, o axé e a capoeira. A ginga, a força, o largo sorriso branco, as curvas da mulata. Mas não posso aceitar ser definido pela cor da minha pele. Só por que sou negro, tenho de gostar de samba? De ser craque em futebol? De ser pobre? Eu decido quem eu sou! Eu decido do que gosto, o que quero e o que faço. Não interessa que eu seja negro, ou calce 39. Pois a maior liberdade que a abolição nos trouxe, é a de sermos quem quisermos ser.

Macário Ohana Vangélis

2009-12-29T12:14:00.001-08:00

Os olhos do poeta
Sereno e ambíguo
E suas ideologias
Trançadas em um eterno rastafári
Que não se desfaz

Os gestos sutis
De sua capa ao vento
Ao vento vai
Em lento caminhar
Poetizar o sussurro da noite
Poeta soturno
No escuro a filosofar:
Por que amanhece?

E amanhece o dia,
É que não morre esta poesia
Que tu fabricas
Em teu louco pensar...

Ederson Rocha

O rapaz sentado na escada...

2009-12-26T19:06:00.001-08:00

O rapaz sentado na escada...
Lê um livro de poemas
Ninguém percebe
Está em seu horário de almoço
E toda atenção do rapaz
Ao ler um livro no trabalho
Há um quê de ousadia
As pessoas olham
Julgam conhecedor de algo
Santa ignorância!
A poesia não pragmatiza as coisas
Flui como as águas de um rio
E sem pretexto
Nem objetivo
Sabe exatamente aonde quer chegar

Nada sabe
Nem sequer sabe que não sabe
Sente
Inocente
Displicentemente lê
No ambiente em derredor
As pessoas lêem apostilas de concursos públicos
Livros de auto-ajuda
E não se ajudam
Olham com desdém o rapaz
Lendo o livro, distraído
Sem dar conta do horário de almoço já acabar...

Ederson Rocha

ÁLCOOL

2009-12-25T18:25:00.000-08:00

“Eu bebo pra esquecer.”

– Alcoólico Anônimo

Hoje o álcool me dá coragem

De falar o que tenho vontade

E até o que não quis dizer

De sorrir

De chorar

Por pra fora

De soltar a criatura que aflora

De dentro do que eu finjo ser

Hoje o álcool me liberta pro mundo

Mas quando estou são me pergunto:

Pra ser livre eu preciso beber?

OUSADIA

2009-12-25T18:23:00.001-08:00

Ousa sonhar

Ousa criar

Ousa pensar por si mesmo?

Ousa crescer

Ousa viver

Ousa ser você mesmo?

Ousa não sentir medo

De ao pular não bater no rochedo

Da ignorância

Da intolerância

Do preconceito?

Ousa fazer do seu jeito

Sem querer a ninguém agradar?

Boal, O Sapateiro e o Poeta

2009-12-24T23:11:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=dsIa0B_eVIs&feature=player_embedded

Em Memória como Tributo
Para a série dos nossos Sapatos

Crio
Não por obrigação
Nem por compulsão
Crio
Por satisfação
Crio
Então
Porque
Creio
Crio
Porque
Cri
Crio
Um
Chris

Meu Eu É Todo Um Pleonasmo

2009-12-24T21:58:00.000-08:00

Quando acordo para a realidade
Sei que meu sonho se realiza;
Metade de mim é que acredita nisso
E a outra metade faz um compromisso.

Se penso que posso mudar o mundo
Sinto-me tenso e atentando a tudo;
Metade mim é uma poderosa bomba
E a outra metade explode e assombra.

Pois se eu decido que vou amar alguém,
De olhos fechados, boca aberta e refém...
Metade de mim se doa a este intuito
E a outra metade já se toma por fortuito.

Metade de mim é um desejo raro
E a outra é um violento faro
Da minha metade de mim que quer ação
Pra outra metade executar a transformação.

Assim, metade de mim é meu próprio fragmento
E as outras metades são somente alimentos
Dos meus
Desmantelamentos

Desmache de lamentos.
Desfacelamento.
Cancelamento
Do cancelamento.
Aumento!
Manto,
Mente,
Minto,
Monto,
Mundo...

Metade de mim só quer viver até morrer
E a outra metade quer o eu que sou você

A Metade da Metade pela Metade:
São todas elas uma só verdade!

...

Me invade!
Me alarde!
Me arde!
Me deu!
Me Eu!
Ué?!
MEU!

Entrelace

2009-12-19T15:51:00.000-08:00

Lembro que chovia

e os meus sapatos se encheram de lama

um aperto só: quase não havia lugar

a bebida não prestava

a música era ruim

a gente, vulgar

mas não é que no fim das contas

eu estava

com quem eu queria estar?

Lidiane Santana

RETRATOS DA VIDA: À MÃO ARMADA

2009-12-17T07:56:00.000-08:00

Quatro de novembro de dois mil e nove.

Entrei no ônibus. Paguei a passagem, olhei para trás: embora ninguém estivesse de pé, todos os lugares estavam ocupados. Antes da roleta, um banco vazio. Se ninguém estava de pé, por que eu ficaria?

- Ô motorista, eu não vou passar agora, tudo bem?

Sentei, abri meu livro. “Dentes ao sol”, de Ignácio Loyola. Eu, num banco atrás do motorista, uma moça gorda num banco ao lado dele.

No ponto seguinte, entram dois sujeitos. Nenhum dos dois gira a roleta.

Escuto um zum-zum-zum. Olho para frente. Um dos homens – o com saco na mão – diz:

- Paraí, paraí!

A mão dentro do saco-plástico, uma saliência nele apontada para o motorista (Seria uma arma?).

- Vai, coloca o dinheiro aqui dentro!

Meu Deus é um assalto mesmo! O motorista, um branquelo, a gorda e eu - todos do lado errado da catraca (por que eu não atravessei essa joça?). O meliante dirigiu-se ao outro:

- Não tenta nada, cara!

Se o branquelo em pé não ia reagir, muito menos eu! Baixei a cabeça, fingindo não perceber o que acontecia.

- E você mina, passa a grana.

- Tô sem!

- E cadê o celular? Anda!

O motorista-cobrador ia jogando as notas e moedas pela boca do saco, enquanto o gatuno ameaçava a rechonchuda. Por quanto tempo conseguirei ignorá-lo? Por quanto tempo ele irá me ignorar?

Preciso esconder minha carteira. Justo no dia do pagamento! Toda vez que saco o cheque no banco, divido as notas pelos bolsos deixando sempre um troquinho na carteira para “pagar pedágio” caso algum trombadinha me pare. Justamente hoje, resolvi colocar tudo junto, dobrado ao lado do RG. O suor do mês inteiro, que nem me pertencia: já estava destinado aos credores, ao arroz, feijão, água, luz e telefone...

Tenho de ser rápido. Cínico. Fingir naturalidade. Colocar a mão no bolso, jogar a carteira no vão do banco.

Pronto!

Mas e se ele perguntar “cadê a carteira”, o que eu respondo? “vim sem hoje”? Talvez ele até seja ignorante, mas burro? Não sei não. Devia ter tirado o dinheiro. Deixado uns trocados pra lhe dar. Mas como fazer isso sem chamar atenção? Eu não posso pender esse dinheiro. Para a empresa de ônibus não faz falta, mas pra mim...

Bem que o ladrão podia ser compreensivo. O quanto ele tem que ralar, os riscos que tem que correr, para o assalto-de-cada-dia. Roubar assalariado, já basta o governo!

Bom, esse argumento não é lá muito convincente. Não pra quem está armado pelo menos. Se é que isso é arma! Vai ver é o dedo dele apontando a idiotice de quem acredita. A minha idiotice, a do motorista, a do brancão já pálido, a da balofa.

E se eu reagisse? Ele parasse não ter me percebido aqui, atrás do vidro que me separa do motorista. Já vi tantos filmes de kung-fu. Assisti Matrix, joguei Street Figther. Não é possível que não tenha aprendido nada? Talvez um golpe bem colocado... um chute no saco (não o do dinheiro, o outro). Não dá. Nem reagi e já sinto dores. Uma agulhada na espinha. O medo se parece com mil injeções dadas de uma vez só na coluna. Quem já tomou peridural entende o que quero dizer.

O coletivo parou. A esse altura, os ‘além da roleta’, já devem ter percebido. Agora é a hora da coleta. Passar a sacolinha pelos (in)fiéis, arrecadar o dizimo que no meu caso é de cem por cento. Minha carteira, será que caiu?

A porta abre. O desordeiro corre levando o saco. Um Pai Noel fora do Natal. Talvez seja um presente para as criancinhas, he-he-he. Ah, minha carteira. Legitimo coro marrom falsificado. Vale 30 dias de labuta. Intacta.

A mulherada lá atrás começa a se abanar. Passam mal, resmungam, choramingam.

- Não pára não, motorista.

- Ladrão.

- Drogado.

- Marginal.

- Você viu, ele tava armado!

É. Armado com um dedo esticado!

O motorista, coitado, sem experiência nessa função de assaltado (num mundo globalizado, acumulam-se tarefas), fica parado.

- Você quer que eu ligue pra policia?

- Toca pra delegacia!

- Vou perder a novela!

- Alô. Eu estou aqui na... que avenida é essa mesmo?

- Taboão. Próximo a Anchieta.

- Escuta: estou perto da Anchieta. Avenida do Taboão. Isso. Não, eu tô no ônibus. É que teve um assalto... não, não eu, o ônibus. É. O sujeito tá correndo com um saco amarelo na mão. Atravessou a pista. É . Agora mesmo. Negro, cabeça raspada.

Negro, cabeça raspada. Ainda bem que ela disse que ele está fora do ônibus. Se a policia viesse, podia achar que era eu. Mas é difícil a policia vir. Estão ocupados parando motoqueiro, dando batida em mulatos de boné, comendo rosquinha, ou seja lá o que fazem ao invés de prender ladrão.

O motorista segue para a DP mais próxima. A maioria dos passageiros desce antes, apavorados. Mas todos eles estavam fora, atrás da catraca, não foram vitimas diretas.

O ônibus para em frente à delegacia. Eu, que nem cheguei a atravessar a borboleta metálica, passei meus dados e desci para ajudar no B.O.

Pena estarem em troca de plantão e não ter ninguém para registrar a ocorrência! Se bem que assim, eu chego mais cedo em casa. Afinal, amanhã logo cedo, enfrento tudo isso de novo.

(Melhor deixar o dinheiro em casa).